Divagations d'une insomniaque

N'être personne

Dans la nuit, elle se pelotone dans sous sa couette. Une forme abstraite, une tâche informe qui ne ressemble à rien.

Dans la nuit, elle tâche de ne pas faire de bruit. Il n'y a pas de bruit, il n'y a que du vide.
Dans son cœur, dans sa tête.

Ses contours se confondent avec le vide.

Si elle ne se lève pas ce matin, personne ne s'en rendra compte.
Si elle s'en va, personne n'en saura rien.
Elle pourrait tout aussi bien mourir là, rien ne changerait.

On dira que c'était sa faute, c'est ce qu'elle pense, elle n'est pas à la hauteur.

Pourtant, elle a lutté tous les jours, elle voulait tout faire comme il faut. Mais elle a échoué, ce n'est qu'une ratée moderne, une semi-défaite.

Non, elle ne sait pas. Elle ignore ce que l'on doit dire, ce que l'on doit faire. Elle a cherché mais n'a rien trouvé.

Inapte à la vie, voilà le diagnostic.

Dans la nuit, elle ne dort pas.
Dans la nuit, elle a cessé d'être.

Elle n'est personne.