Chromosome 47

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Angel tordait ses doigts dans tous les sens. Elle les joignaient, et les séparaient presque aussitôt.  

Iris, qui avait remarqué les tics nerveux de son amie, s'empara des mains d'Angel.

Un brusque rafale gifla les joues des deux jeunes filles, qui se trouvaient à l'entrée du terminal 2 de l'aéroport Paris-Orly. Toutes deux attendaient l'arrivée des Autres : les personnes souffrant des mêmes symptômes qu'Angel.

Reyan passa la tête par la porte du terminal et souffla :

- ils arrivent.

Angel prit une grande respiration et entra à l'intérieur, se plaçant aux côtés d'Anthey.

Les grandes portes vitrées automatiques du terminal s'ouvrirent, laissant passer plusieurs personnes. Un couple  de personnes âgées, une maman avec deux petites filles blondes, un homme visiblement pressé. A chaque nouveau visage qui passait les portes, le coeur d'Angel faisait un énorme bon dans sa poitrine. Pas ces deux petites quand même, pensa-t-elle.  

finalement, un groupe d'une quinzaine de personnes passa les portes. Principalement des enfants et des adolescents, accompagnés d'adultes. Anthey leur adressa un signe de la main et le groupe se dirigea vers eux. Un frisson parcouru le corps d'Angel et elle sentit les larmes lui monter aux yeux. La plus jeune doit avoir huit ans. Huit ans... et déjà condamnée. La vie est tellement cruelle. A peine dans la vie qu'elle doit déjà faire face à un obstacle.  Je déteste la vie.

Angel se retourna, cachant ses larmes. entendant le groupe arriver à leur niveau, elle finit même par sortir du terminal. Elle s'assit sur le trottoir et enfouit sa tête dans ses bras.  Même si Angel est une fille assez émotive, elle ne s'attendait pas à être aussi bouleversée. Une forte brise glaça ses joues humides.

Les portes du terminal s'ouvrirent. alors s'attendait à entendre le bruit du groupe, aucun sons que les conversations lointaines de l'intérieur ne parvint à ses oreilles. Elle garda donc sa tête enfouit.

- Hi. I'm Stan.

Le jeune avait parler tellement vite qu'Angel n'avait rien compris. Elle releva brusquement la tête avec un mine interrogative.

- Oh !  um... désolé. Bonjour. Je m'appelle Stan.

Le jeune homme, le dénommé Stan donc, parlait avec un accent anglophone très prononcé, en adressant un sourire chaleureux à Angel. La jeune fille essuya avec empressement les quelques larmes qui lui restait sur les joues. Elle soupira, essayant de chasser les derniers sanglots présents dans sa gorge.

- Bonjour, finit - elle enfin par dire.

- Comment tu t'appelles ?  

Stan la regardait de ses grands yeux foncé. Ses cheveux bruns en bataille donnait l'impression qu'il sortait de son lit. Il portait un simple jean bleu et un t-shirt blanc. Il doit avoir froid Pensa Angel, alors qu'elle-même était bien enmitouflé dans un manteau avec une grosse écharpe autour du cou.

- Angel.

- C'est très ... beau.

Le jeune homme n'avait pas l'air très à l'aise avec la langue française mais Angel trouvait qu'il se débroullait tout de même très bien avec une langue aussi compliquée.

Angel posa enfin la question qui lui tournait dans la tête depuis que le jeune homme avait prononcé ses premiers mots français:

- D'où tu viens ?

Le jeune homme pouffa.

- USA. Cote Est.

Angel voulu lui répondre qu'elle adorait la côte est des Etats-Unis et qu'elle avait toujours voulu s'y rendre, mais cela aurait peut être paru un peu déplacé étant donné les circonstances de leur rencontre.