Me dice que no tiene nada que perder,
y que va a volver si se siente perdido.
Me dice que no tiene donde volver,
que no sabe de donde ha venido.
Me dice que se siente ligero de pies, de gentes,
que está cansado de zapatos corrientes.
Me dice que nunca usó calzado en su vida,
que le duele la piel, raída.
Me grita que nunca ha amado bonito,
y el alma se la secó una vertiente.
Me dice que Rita, es su amor desde siempre,
que su espíritu es limpio, clarito.
No le gusta cantar, es de ángeles, dice,
y en la plaza reparte melodías.
Es de noches, de llana oscuridad,
y resuena a la luz del medio día.
Me llora que Rita, que los pies y los ríos,
me canta que la gente, el cansancio, la vida,
lo dejaron como loco, un romántico valiente,
un cobarde en un tranvía...
Demente.
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Carta a la autoestima.
PoetryEl dolor no te hace menos fuerte o te quita valor. Sentirlo y sobrellevarlo es un gran acto de valentía. Qué bello es el sonido del alma entera, ¡que la miren todos! Ella, ni realeza ni esclavitud... Certeza. El valor, independencia suave, ¡que la...
