Um Conto No Inverno

Capítulo VII - Daenerys

O acampamento era grande, com homens correndo e andando para todas as direções, ocupados em afiar espadas, polir escudos, preparar cavalos, alinhar catapultas. Não sabia como, mas sentia que todos os homens e mulheres desde Correrrio que pudessem segurar uma lâmina estavam ali. Isso explica porque o caminho para o Norte estava tão vazio como se apenas fosse habitado por fantasmas. Ela pensou. Mas quando ergueu a vista, viu que todos eram insignificantes em comparação com a Muralha. Muito mais alta que a pirâmide de Meereen, ela erguia-se toda em gelo, chegando a encobrir o sol que lutava para nascer por entre as nuvens pesadas. Ainda estavam longe, e ela estava cansada depois de meses atravessando os Sete Reinos devastados pelo gelo que descia impiedosamente como uma hera rasgando uma parede. Mas ela não iria parar, não agora que estava tão perto.

Uma sombra escureceu o mundo sob sua cabeça e ela viu um de seus filhos descer do céu cinza. Viserion encolheu as asas ao pousar e um pequeno jato de fogo saiu do fundo de sua garganta em direção as próprias asas translúcidas que tinham um fina camada de gelo nas bordas. Ela apertou os calcanhares nos flancos da égua para que ela corresse.

Chegou perto do dragão de escamas brancas. Elas reluziam fracamente em comparação aos chifres dourados. Aquele ainda era um filho que não a respondia perfeitamente, como Drogon fazia, mas era bem melhor que Rhaegal. Ele continuou esquentando as escamas enquanto ela se aproximava. Parecia perceber sua presença, apenas estava com outras prioridades.

- Onde está seu irmão? - Ela perguntava pelo outro, Drogon ela via sobrevoando sua coluna de imaculado, mercenários e outros homens que a seguiam desde Dorne. Homens que viam nela a rainha que ela esperava ser.

Viserion a olhou, abriu as enormes asas e, assustando sua égua, subiu nos ares novamente para se juntar ao irmão negro. Ele sempre respondia melhor a Tyrion, mesmo que ela não entendesse isso muito bem. Com as entranhas contorcidas, ela voltou para seu lugar a frente de seu exército.

Horas de marcha lenta de seus homens cansados haviam se passado antes que ela avistasse o grupo pequeno. Todos montados, 6 homens a esperavam. Um deles mais a frente, ladeado por mais dois, um desses segurando o estandarte que ela vira em um castelo que passara dias atrás. Um lobo cinzento correndo em um capo de neve. Segundo seus conselheiros, era a Casa Stark, e aquele homem com uma pele de lobo sobre os ombros era Jon Snow.

Quanto mais se aproximava daqueles homens, mais ela sentia-se apreensiva. Em sua cabeça misturavam-se todas as informações que recebera sobre ele, auto denominado Rei no Norte. Varys dizia que ele havia sido criado no castelo da casa dos lobos gigantes, Winterfell, como bastardo de Lorde Eddard Stark, antigo protetor do Norte e apoiador do Usurpador. Havia ido para a Patrulha da Noite, a irmandade que guardava a Muralha, e subira ao cargo de Senhor Comandante. Apartir daí os sussurros começavam a se tornar estranhos e ela preferia ouvir a verdade da boca do próprio homem. Sentia que ele era mais um a querer tomar seu Trono, mas tanto Tyrion quanto a Aranha concordavam que ele não era seu inimigo.

Quando ela chegara com seus dragões e seu exército, ele não pronunciara-se de nenhuma forma, nem com armas, nem com palavras. Mantivera-se no mais Norte que se podia ir, com seu reinado falso e intenções fantasiosas sobre defender o Reino contra mortos que caminhavam. Ela se concentrara em exterminar os inimigos mais próximos e agora subia para conversar com o bastardo do Norte. Varys lhe dizia que esse era o melhor meio. Os nortenhos eram um povo duro, meio selvagem e seguiam apenas os filhos do próprio país. Seria mais proveitoso para ela entrar em acordo com Jon Snow do que sangrar ainda mais os Sete Reinos.

Antes que chegassem ao Norte, ventos gelados haviam trazido palavras confusas. Os passarinhos da Aranha contavam histórias sobre o falso rei ser bastardo de outra família.