Raze slabe
şi crengi moarte,
frunze uscate
pierdute-n soarte.
Natură goală,
viaţă pierdută,
lumea-ncurcată;
e-o toamnă nevrută.
Păsări apuse,
bălţi infinite,
culmi tăiate,
finaluri stârnite.
Primăvară-n mormânt,
toamna aşteptată
iarna înflorind,
vara sacrificată.
CITEȘTI
Perfectionis
PoetrySpunem că perfectul nu există, deși niciodată nu l-am căutat. Am ales să ne prefacem că suntem buni așa cum suntem. Am ales să ne prefacem că ceea ce facem e maximul nostru. Am ales să ne prefacem că totul e exact așa cum trebuie, pentru că perfecți...
