Și parcă fulgii-mi plâng și dorul,
și durerea,
și amorul.
Și parcă sufletu-mi moare,
iar inima-mi în piept suspină lin
la fiecare aplecare.
Căci ei ajung din rai, în iad,
din viață-n moarte,
și-n lume tristețe răsad.
Și pentru tot ce au făcut,
pentru înghețate inimi,
câte unul moare... tăcut.
Și nimeni nu-i ascultă
nici țipetele surde,
nici durerea-i multă.
Și el moare,
și eu mor,
căci s-a născut degeaba,
măritul zburător!
CITEȘTI
Perfectionis
PoesíaSpunem că perfectul nu există, deși niciodată nu l-am căutat. Am ales să ne prefacem că suntem buni așa cum suntem. Am ales să ne prefacem că ceea ce facem e maximul nostru. Am ales să ne prefacem că totul e exact așa cum trebuie, pentru că perfecți...
