Des noeuds. Encore et toujours des noeuds. Rien de clair. Des enchevêtrements d'émotions, de sensations, de doutes, de certitudes. Ou ceux, plus littéraux, qui serrent son ventre. Tous différents. Manque, hâte, légèreté, anxiété. Eux meme paradoxaux.
Elle plonge sa tête dans ses manches, ses larmes dans ses cheveux, son coeur dans un abime de doutes. Ça fait mal. Ça fait mal d'aimer. Merde. Pourquoi encore elle ?
Est-ce qu'il sait les zébrures invisibles qui strient son petit coeur presque neuf qu'il menace de rouvrir à tout instant ? Est-ce qu'il sait toutes les zébrures invisibles qui strient son petit coeur presque tout neuf qu'il guérit sans le faire exprès ? Est-ce qu'il sait celles qu'elle a peur qu'il dessine ?
Ses yeux humides lui rappellent à quel point il l'affecte. Simplement en faisant s'emballer son imagination. Simplement en lui refusant quelques sourires. Elle renifle. Et merde. Merde merde merde ! À l'aide... À l'aide !
Pourtant lorsqu'il effleure ses doigts, soucieux, elle attrape les siens avec vigueur. Ne me laisse pas ! Et merde, je t'aime... Il lui sourit doucement. Tristement. Elle essuie les larmes sur ses joues, mais elle n'arrive pas à se débarrasser des doutes qui alourdissent ses épaules et sa poitrine.
Pourtant lorsqu'elle pose délicatement sa tête sur son épaule, tous ses "à l'aide !" se transforment en "je t'aime". Avant de se fondre en un puissant "pourquoi moi ?"
VOUS LISEZ
Pluie de Larmes
DiversosParce que parfois des larmes tachent mes textes. Et que les bavures qu'elles étalent ne sont pas si laides au final. Parce que parfois, écrire ne sert qu'à se vider d'un trop plein de noirceur, même si ce n'est pas sa propre histoire qu'on exprime...
