The walking dead - The whistler vol.1

Tu m'appartiens.

Je ne sais pas combien de temps j'ai marché à travers ces bois, ni même si les sauveurs sont toujours à mes trousses, mais je commence à en avoir ras-le-bol. J'ai froid, j'ai faim, je peine toujours à respirer, et surtout, j'ai vraiment mal. Negan n'y a pas été de main morte avec ses coups. Il disait de ne pas tuer les femmes, mais les malmener, ça ne le dérange pas. Je me demande s'il avait vraiment l'intention de me tuer quand il a levé cette saleté de batte au-dessus de moi. Je ne le saurai sans doute jamais.

Je suis extrêmement fatiguée, il faut que je trouve un endroit où me reposer. Je m'arrête un instant pour boire la gorgée d'eau de ma gourde. Décidément, j'ai la poisse. Je n'ai pas le temps de refermer le bouchon que j'entends des branches craquer non loin de moi. Je suis constamment sur le qui vive, couteau à la main, prête à attaquer alors que j'ai de plus en plus de mal à respirer.

Malgré mon enseignement et mon entraînement à l'armée, celui de faire face à des rôdeurs ou des êtres impitoyables tels que Negan n'en faisait clairement pas partie. Je suis forte, c'est vrai, mais mon corps a quand même ses limites.

Je continue d'être à l'affût alors que le bruit semble s'approcher de moi. J'essaie de m'enfuir le plus discrètement possible, lorsque, au détour d'un arbre, un homme portant une chemise, un jeans, et une hachette autour de la ceinture, surgit devant moi, pointant ce qui semble être un colt python dans ma direction. Un flingue assez élégant, je dois bien le reconnaître.

– Ne bouge pas, m'ordonne-t-il, tout en me fixant en m'éclairant le visage avec une lampe.

– Baissez cette torche, répliqué-je aussitôt. Vous me faites mal aux yeux, mettant mes mains devant mon visage, aveuglée par la lumière.

– Qui es-tu ?

– Quoi ? soufflé-je, surprise.

– La question est pourtant simple. Qui es-tu ? demande-t-il, tout en s'approchant vers moi, son flingue pointé sur ma tête.

J'en ai vraiment marre d'être prise pour cible, alors que je veux juste que l'on me foute la paix. C'est trop demandé. Dans un élan d'exaspération et de rage, je le démunis de son arme, lui fais un croche-pied afin de le faire tomber à terre, puis à mon tour, je pointe son arme dans sa direction.

– Je ne veux pas d'ennuis, d'accord, tenant l'arme d'une main, l'autre posée sur mes côtes douloureuses qui doivent sans doute être fêlées ou pétées. Je veux juste continuer tranquillement ma route. Je ne veux pas créer de problèmes, à qui... À qui que ce soit... murmuré-je, le souffle court, sentant mes mains trembler et mes jambes devenir lourdes.

– Tu n'iras pas très loin dans cet état. Baisse cette arme, d'accord. On va discuter.

– Je... Je ne vous fais pas confiance, me sentant de plus en plus faible. Qu'est-ce que... Que m'arrive-t-il ? tombant subitement à terre, lâchant l'arme au sol.

L'homme face à moi s'en saisit directement avant de la ranger. Ses compagnons qui étaient cachés non loin, sortent du bois. Il y a deux hommes et deux femmes. L'homme que j'ai menacé s'approche doucement de moi, avant de poser sa main sur mon front.

– Je m'appelle Rick Grimes. Tu as l'air d'avoir de la fièvre. On peut te soigner. Mais, je dois savoir si je peux te faire confiance. Alors ? Est-ce que je peux te faire confiance ?

– Je ne veux pas d'ennuis, répété-je faiblement.

– Okay. Daryl, aide-moi s'il te plaît, s'adressant à un homme qui a les cheveux mi- longs, un air blasé sur le visage, comme s'il portait le poids du monde sur ses épaules.

Celui-ci s'exécute sans broncher tandis qu'une femme de couleur poursuit.

– On ne sait même pas qui sait. Rick, es-tu sûr de vouloir prendre ce risque ? demande-t-elle, anxieuse.