Démon I

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Aux tréfonds de la plus petite et sombre des pensées,
Agissent, les plus bestiales des sens affamés,
Miroitant dans une infime goutte troublée,
Exaltant chaque moindre début d'idées.

Ces gouttes noires nourrissent mon palais,
Les lueurs d'euphorie ricochent lentement,
Le souffle d'une cassure glissant froidement,
Donne aux lieux et aux temps un sombre trait.

Les mots ne sont qu'abstraction volatile,
Perdus dans un grand océan immobile,
Réfléchissant aux milliers de choses utiles,
Comme le temps qui va et qui coupe les fils.

Dans des lignes d'un sens propre et perdu,
Se cachent une histoire triste et tordue,
Dont seuls les calmes âmes d'un bleu soutenu,
Comprennent chaque teinte d'émotions dévolues.

La poésie d'un cœur briséOù les histoires vivent. Découvrez maintenant