I primi canti d'uccelli primaverili,
i primi fiori sotto la neve
sparsa in mucchi sporchi.
Nuovi raggi di stella solare,
nuovo il colore nel cielo screziato
di nuvole
panna.
Ma muore
l'ultimo freddo polare,
muore
la neve sotto i tuoi passi
leggeri
d'amore marcio.
Muore il battito sordo del mondo
nel tuo limbo fatale.
[Muore un inverno che amò.]
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Niflheimr
Short StoryIl titolo della raccolta rimanda alla mitologia norrena, alla Terra della Nebbia, regno dei ghiacci e del freddo. Ed è in questo regno che ho relegato pezzi di me, scintille di creatività scoppiate in storielle autoconclusive, riflessioni in prosa o...
