Выстрел

22

"Нам надо расстаться. Лучше быть несчастным без тебя, чем с тобой".
- Ф. Бегбедер "Любовь живет три года"

Моё сердце стало бесчувственным. Теперь оно просто качает кровь, как самый обычный орган. Грустно. Хочется курить.

- Ты же не балуешься, - скорее ради галочки говорит Юнги, а не потому, что ему действительно есть дело до того, что я начал дымить, как паровоз.

Я не знаю, как назвать это состояние. Сколько раз я так говорил? А, не важно.

Не апатия и не безысходность. Всё это я уже проходил... Какая стадия теперь?

Обсессия.

Мозг атакован беспорядочным потоком говно-мыслей, которыми я кажется захлебываюсь.

Я ТАК ХОЧУ ДОМОЙ.

...Но разве кому-то есть до этого дело?

*****

Мои пальцы гуляют по его голому торсу. Я ощущаю его каждой клеточкой и ради этого... Ради этого я и терплю всё. Я люблю его, но и точно ничего не чувствую... Он ранит меня, а я его. Это и есть отношения? То, почему люди сходят с ума и пишут чудесные книги и стихи, снимают фильмы, о чем поют в песнях...

Это разбивает мне сердце.

Моя любовь странная, как и всё в моей жизни.

Я чувствую пустоту внутри, такую блять звенящую черную пустоту.

Запутался, сбился с пути... Потерян.

Мне хочется остаться с ним, ворошить его белокурые волосы, глупо улыбаться...любить. Но я не могу. Не могу, не могу, не могу, не могу, не могу, не могу, не могу.

«Почему всё так сложно? Почему мне ТАК больно?» - хочется кричать, а я молчу.

- Мы не будем вместе, потому что я ударю тебя в спину, - неразборчиво шепчу я, - как ты... Ударил меня.

И поднимаюсь с кровати, пока он не проснулся.

- Я не люблю тебя, - говорю, пока слезы катятся по щекам, а всё внутри переворачивается вверх дном.

*****

Побег должен состояться сегодня. Мы планировали его целый месяц, а с учетом того, что О Седжун напал на след Вонхо, провернуть всё оказалось еще легче.