* * *
Ночь… Он всё также танцует, двигаясь в такт немой музыке дождя, придумывая свою мелодию, через которую показывает чувства, сжимающие кровавое сердце. Он, словно благородный тигр, гибко двигает телом, удивляя тебя всё больше и больше. Переживаешь, ведь парень может заболеть под проливным дождем…
Твоя квартира находится на третьем этаже, и каждый день ровно в 22:35 на баскетбольную площадку приходит он… Сказочный парень. Он, словно сон, проникает к тебе в сознание, будоража лёгкие, и тогда дыхание сбивается — приходится доставать баллончик, который всегда под рукой у астматика.
Каждый день в это время подходишь к окну, чтобы вдоволь налюбоваться танцующим тигром. Ты его единственный зритель, о котором он даже не догадывается. Но ты пообещала себе, что сегодня обязательно заговоришь с ним.
Последний раз выглядываешь в окно: он всё там же. Выбегаешь из квартиры, прихватив кофту отца и нежно-розовый зонтик, подаренный бабушкой ещё в детстве. Но ты не спешишь его выбрасывать: очень ценная вещь.
Плюёшь на свой домашний вид с высокой башни. Ты не готовилась к личной встрече с ним, эта идея пришла к тебе как-то сама, не спросив разрешения войти. На тебе сейчас тёплый свитер ниже колен такого нежно-голубого цвета, что делает тебя похожим на облачко, на ногах только гольфы в чёрно-белую полоску, и, конечно же, белые милые кеды, которые были надеты наспех.
На улице очень холодно, такое ощущение, что наступила зима, хотя сейчас только тридцать первое августа. Последний день лета, которое вернётся, только когда позовёт тёплая весна.
«Боже, почему так холодно?»
Натягиваешь сильнее свитер на горло, пытаясь достать до подбородка. Шипишь, когда не получается. Распускаешь зонт, который, словно нежный цветок, бережно закрыл тебя своими лепестками. Быстренько пробегаешь по мокрой дороге, к кедам цепляется грязь, которую потом долго придётся счищать.
Не смотришь вперёд, поэтому не замечаешь перед собой столб. Больно бьёшься головой, мило пискнув, тем самым привлекая внимание парня. Он смотрит на тебя как на какое-то чудо света, широко раскрыв глаза.
Потираешь место ушиба, хочется плакать: очень больно. Забываешь цель своего визита на улицу, разворачиваясь и собираясь уходить. А парень всё смотрит, смотрит и ни черта не понимает.
«Кто она?»
Вдруг вспоминаешь про сказочного парня и по привычке бьёшь себя по лбу, потом горько жалея об этом, хныкая от боли. Танцор улыбается, не обращая внимания на дождь, будто его и вовсе нет. Как можно настолько любить дождь, чтобы не бояться последствий нахождения под ним? Поворачиваешься всем торсом, встречаясь глазами с парнем. Недовольное лицо вмиг преобразилось. Теперь ты стоишь, как вкопанная, неотрывно смотря на молодого человека, что сейчас медленно идёт к тебе.
Немного испугавшись, пятишься назад, в надежде, что парень перестанет делать «хищные» шаги, но нет… Он продолжает наступать, точно тигр, прожигая в тебе дыру любопытства. Сейчас ты маленькая овечка, которую хотят съесть одним только настойчивым взглядом.
Сильный резкий ветер срывает из твоих рук зонт — единственное спасение от холодного ливня. Рефлекторно обнимаешь себя, сжавшись как испуганный котёнок. Капли достигают своей цели, ударяясь о твою макушку. Холодно… Очень холодно…
Парень стремительно подходит к тебе, пугая ещё больше. Делаешь шаг назад, но когда чувствуешь на плечах промокшую кожанку, с удивлением смотришь на парня, замирая… Такой красивый…
Танцор делает то же самое. Любуется твоим бледным лицом. Но что-то внутри щёлкает, и он обеспокоенно осматривает тебя.
— Заболеешь, — говорит дрожащим голосом, ведь и сам замёрз.
— Х…хо…лод…но, — вся дрожишь как осиновый листочек.
Немного подумав, танцор берёт тебя на руки. Ты не удивляешься, не возмущаешься, только дрожишь…
Не замечаешь, как заходите в какое-то тёплое помещение. Осматриваешься: похоже на гараж, но почему так тепло? Ответ находишь быстро, когда видишь камин.
Парень опускает тебя на диван, накрывая пледом.
— Дурочка, кто ходит под дождём ночью? — говорит нежно, с некой заботой. Не отвечаешь, обхватывая ладошками
кончик пледа возле подбородка, пряча смущённое лицо.
— Меня Чонгук зовут…
Вы очень любите дождь, так как именно благодаря ему вы встретились, словно два мотылька, прилетевшие на один и тот же огонёк…
* * *
