Le Violon [KYMAN]

➝ Le ramasseur de corps

   Quand Kyle pensait que les choses ne pouvaient être pire, elles le deviennent. C'était déjà difficile de gérer le dur labeur intensifié par Herr Cartman. C'était également dur de gérer le regard des autres juifs qui évitaient tout contact avec lui ou sa famille. C'était horrible de vivre dans un monde de douleur et d'incertitude.

Mais d'une part, le nazi obèse à empirer tout ça.

« Numéro 24551 ! Avancez ! » Kyle reconnu son nombre durant l'appel du matin et fit un pas en avant. Il avait déjà un mauvais pressentiment. « Numéro 14873 est mort. Tu vas le remplacer et désormais accomplir ses tâches quotidiennes. Va dans l'usine immédiatement pour plus d'instructions. »

Le silence des autres juifs près de Kyle semblait s'intensifier après que l'ordre lui ai donné. Il résistait l'envie de regarder son père et son petit frère et obéit aux commandements du nazi. Il s'éloigna du groupe, prenant de la distance avec les baraques et avança dans la direction opposée des camps de travails. Il n'y avait aucun doute sur la responsabilité de Herr Cartman dans ce choix. Kyle déglutit, nerveux. Chaque pas qu'il faisait pour s'approcher de l'usine, faisait battre son cœur de plus en plus fort. Tout ce qu'avait le gros nazi en tête ne signifiait jamais rien de bon.

Kyle lança un bref regard sur l'usine. C'était un grand bâtiment gris avec une grande porte au milieu et avait quelques fenêtre sale. Ce qui rendait le lieu effrayant et encore moins accueillant. Le rouquin leva la tête et regarda le ciel au-dessus du bâtiment. Tous les jours, avant que la nuit tombe, de la fumée noire s'échappait des imposante cheminées, dégageant une odeur écœurante. Il y avait beaucoup de rumeur à propos de cet endroit. Des histoires terribles qui en ferait frémir plus d'un. Des histoires parlant d'atroces tortures, de douleur et de mort. Les yeux de Kyle devinrent humides quand il réalisa qu'il n'avait pas adressé d'adieu à son père et à son frère. Il ne reverra plus jamais sa mère, si elle était encore en vie. Il ne reverra plus jamais son meilleur ami. Tout comme cette nation allemande qui ne disparaitra jamais. Dès qu'il atteignit l'usine, il prit une grande inspiration. Il sécha ses larmes et leva son menton fièrement. S'il devait mourir, il mourra avec honneur et dignité. C'est alors que Kyle s'approcha de la porte où un garde se tenait là, regardant le juif avec méfiance.

« Tu es 24551 ?! » Le soldat demanda, l'air colérique. Kyle se demanda pourquoi les nazis criait tout le temps.

« Oui. »

« Il était temps ! Prend la seconde porte à gauche ! »

Kyle obéit et entra dans le bâtiment. En pénétrant à l'intérieur, il remarqua le tas de portes qui longeait le long couloir, ce qui lui rappelait un hôpital. Un hôpital glauque. Il toqua à la porte que le nazi lui avait indiqué et une voix lui dit de rentrer. C'était un soldat qui était assis, derrière son bureau.

« Numéro 24551 ? L'homme demanda, le regardant à peine.

- Oui, répondit Kyle sèchement.

L'homme ouvrit un tiroir et sortit un formulaire.

- Nom ?

- Kyle Broflovski.

- Âge ?

- 17 ans.

- Division ?

- D34.»

L'homme rempli le formulaire et le donna au juif. Il se leva et mentionna au jeune homme de le suivre. Le cœur battant à la chamade, l'adolescent marcha derrière le grand homme qui s'arrêta devant une autre porte. Il l'ouvrit et laissa Kyle entrer aussi. Kyle se trouva alors dans une petite pièce avec des mur blancs, stérile. Il y avait un autre homme derrière un bureau mais cette fois, il y avait un lit d'examination. L'homme qui se leva portait une soutane blanche ; sans aucun doute un médecin.