Siamo allegri se spezziamo le stelle,
se scaviamo nel pane tornando
al frumento, perché ogni
verso è sporco di terra.
I poeti esistono nel vino,
nel sangue e nelle sillabe: hanno ossa
di uva, e i bambini le pestano.
Quando venni al mondo ordinai
ai tuoni di scheggiarsi al mio urlo;
ora imploro
che almeno un chicco si salvi.
Mattia Tarantino
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23Pugnalate
Poetry23Pugnalate è il titolo del nostro ultimo numero. Con le punte affilate delle penne, in una piazza piena zeppa di gente, ciascun autore con un colpo diretto ha pugnalato i demoni della società contemporanea: l'indifferenza dell'uomo verso la conosce...
