Essa sujeira já não está debaixo
do tapete, acumulada nesse quarto imundo.
Seria o quarto ou o reflexo de quem dorme nele, espirando o ar denso?
Ou seria toda casa
E todo cômodo
Nessa tempestade existencial
Que se denuncia no chão
nas paredes, na desorganização do quarto
De seu próprio ser.
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Aleatórias Fragmentações
RandomApenas pensamentos, fragmentos . . . Coisas do âmago e de suas ambiguidades. São palavras de sentimentos aleatórios (Por vezes textos de conhecidos)
