Mentiría si te dijera que la gente pregunta por ti. También sería mentira decirte que la gente si quiera pregunta por mí. Todo va mal. Todo está mal. Pero cuando vives así por más de cinco años, comienzas a acostumbrarte al caos que te rodea. Es maravilloso.
La gente no entiende que yo ya no te hablo a ti. Quizás aquí me pierdas, pero déjame explicarme:
Antes solía dedicarte mis palabras porque creía que algún día llegarías a leerlas; después pasó el tiempo y me di cuenta que no valías tanto la pena. Así que me inventé otro tú. Me creé un Mercurio Retrógrado. Una imagen espectral con la que me puedo desahogar. Me creé un amor fantasma que se filtra por las ventanas; a veces llega hasta a rasguñarme la cara.
Han pasado muchos años desde que me despedí de ti, pero, ¿a quién engaño? Tu casa color pistache siempre se sale con la suya, y me obliga a voltear hacia tu puerta, para ver si de casualidad te veo entrando con tus sandalias puestas. En la versión más precaria de ti.
Me gustaría verte ya desfigurado: sin forma, sin brazos. Solo un esqueleto frío sin carne ni sangre, que se mantiene en pie como las ruinas de todo lo que alguna vez fue. Me gustaría verte en una forma primitiva. Una que ya no tiene tu intelecto, cuyas palabras se han vuelto monótonas y las manos que tocaran tu batería ya no sean tan firmes como las que recordaba.
En pocas palabras: me gustaría volver a verte. Solo para recordarme, que ya no eres ese que me destruyó la vida, y me animó a reconstruirla.
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