Já não quero a coisa toda, só um pouco de conforto e um pouco de sexo, e apenas um mínimo de amor.
Agora novamente espero, e os anos vão escasseando. Tenho meu rádio e as paredes da cozinha são amarelas. Sigo esvaziando as garrafas à espera dos passos. Espero que a morte reserve menos que isto.
— Bukowski
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Carta Aberta Ao Meu (Quase) Amor
PoesíaAmores não correspondidos ou apenas poemas aleatórios que transbordam em seu coração.
