la tazza di té nero
sulla tovaglia bianca,
mastico dolori amari
ricordi di zucchero
disperazione al miele.
oggi è una di quelle sere
in cui non odio il tuo ricordo,
in cui non mi pento delle
parole che ti ho dedicato.
sono sentieri contorti
che non portano
da nessuna parte,
foresta che brucia,
cittá che affonda,
libro vuoto.
la luna
è cosí bella
da riempire il cuore
ma cos'è, alla fine?
solo polvere,
silenzio,
e monocromatico vuoto,
e cos'è il mio cuore, alla fine?
solo un muscolo
che non si abitua mai
al peso della vita.
