J'aurais aimé écrire une histoire d'amour, une belle histoire d'amour. Qui soit la mienne. Où tout le monde aurait fini heureux.
J'aurais aimé parler de sexe ; dire que non, ce n'est pas sale ni répugnant, et dire que le missionaire c'est vraiment dépassé ; de nos jours, la levrette c'est bien mieux vu.
J'aurais aimé parler des abus sans préciser en avoir été victime, et j'aurais aimé pouvoir affirmer que oui, un jour on s'en remet.
J'aurais aimé avoir inspiré le personnage d'un roman où on m'aurait décrite comme charmante, sexy et mystérieuse.
J'aurais aimé être le genre de mystère qu'on essaie de percer sans jamais vraiment y parvenir. Être capricieuse et malicieuse, héroïque et solitaire, ambitieuse et égoïste, mais à qui il est très facile de s'attacher.
J'aurais aimé qu'on écrive mon histoire en ventant les absurdités et les banalités affligeantes que j'aurais pu débité mais qui m'auraient, néanmoins, donné l'air intelligent et creusé la couche en surface pour en trouver une profondeur subtile.
J'aurais aimé être décrite comme la lectrice téméraire ou l'intrépide énergique et lunatique que les bouquins d'aujourd'hui ne cessent de venter.
Mais ce n'est pas arrivé.
Alors j'essaie, chaque jour que Dieu fait, de mieux faire, de placer des mots sur l'imprononçable. Et de grandir. Pour aller mieux. M'en sortir. Vivre ce que j'ai à vivre. Trouver comment sortir du labyrinthe. Et trouver mon Grand Peut-Être.
Alors je m'écris moi-même, parce que je sais que personne d'autre ne le fera.
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Nous En Parlerons Un Jour
Non-FictionRecueil de quelques indices semés un peu partout dans la nature qui m'aideront probablement à découvrir qui je suis vraiment, un jour. "L'amour, c'est une chance, un voyage, et parfois même, une trahison. C'est beau et en même temps, si fragile."
