Bruxos e Bruxas - O Fogo

Whit

        Você quer um conto de fadas, né? Bom, acho que não vai rolar.

        Tudo bem, aqui temos aventura, é verdade. E temos magia, assassinato e intriga. E também temos o cara mais malvado e cruel que qualquer monstro ou louco que habitava os pesadelos mais terríveis da sua infância.

        Mas não temos heróis. Não posso ser o herói de vocês, não mais; não depois de tudo o que aconteceu.

        Foi assim.

        Havia um grande orador, inteligente e carismático. Multidões vinham de toda a Superfície, hipnotizadas por suas promessas. Era chamado de O Único Que É O Único por uma razão: ele era o escolhido, aquele que mudaria o mundo. E, só depois de ele arrancar tudo de todo mundo, as pessoas perceberam o que tinham escolhido.

        Primeiro vimos nossos livros sendo queimados, as espirais cinzas de fumaça sufocando nossos protestos. E então nossa arte e nossa música desapareceram, e o que restou de nossa liberdade não demoraria para sumir. Bandeiras vermelhas foram estendidas do topo dos prédios mais altos, e as cinzas choveram junto com as bombas. Prisões ficaram superlotadas de crianças e jovens, que, quando foram libertados, não eram mais jovens, mas guerreiros de olhos vermelhos, treinados em regime de tortura.

        Foi pelo bem geral, O Único disse. “A Nova Ordem”, assim ele a chamou.

        As Profecias falam de duas pessoas que vão alterar o curso dessa história. Uma menina e um menino, uma bruxa e um bruxo. Minha irmã e eu, Wisty e Whit Allgood. E ficamos tão surpresos quanto qualquer outra pessoa. Foi assustador.

        Tentamos ser seus heróis, tentamos cumprir nosso destino. Com os poderes que tínhamos acabado de descobrir, oferecemos esperança. Entramos para o movimento da Resistência e nos infiltramos nas prisões. Protestamos contra a Nova Ordem e defendemos a paz.

        Mas, depois do último bombardeio, minha irmã e todos que estavam lutando pela liberdade se espalharam como sementes ao vento; a Resistência inteira se dissipou. Até nossos pais desapareceram em uma nuvem de fumaça. Os gritos deles ainda ecoam em meus ouvidos.

        Fiquei sozinho. Pensei que não tivesse mais nada a oferecer. Mas daí veio a peste. Era a minha última chance de tentar fazer a diferença. Entrei em casas tomadas por doenças e que cheiravam a morte. Levei crianças sangrando para clínicas e abrigos. E, em uma dessas clínicas, encontrei minha irmã trabalhando como enfermeira, ajudando aos outros como eu os tinha ajudado; esperando, como eu, por um futuro melhor.

        Mas Wisty ficou doente.

        Agora, os olhos do Único Que É O Único, brilhantes e cruéis, me olham tirando uma da minha cara do alto de outdoors. Eu, que tinha pensado que poderia lutar contra ele. E que poderia vencê-lo. Acho que estava errado. Sabe, sem nós dois juntos, Wisty e eu, não há história, nem futuro, nem esperança.

        E ela está morrendo.

        Bem, aqui estamos nós. É o fim. Isto aqui não é um conto de fadas, e não rola um “felizes parasempre”. Nosso mundo não acaba quando você fecha o livro. Nosso mundo é real. Real demais.

        Nele se ouvem crianças gritando na escuridão e coturnos de soldados marchando como trovões pelas ruas. Tem cheiro de esgoto e doença e derrota. E pesa tanto quanto o corpo da minha irmã se contorcendo em meus braços.

        E tem gosto de sangue.