Morte...
Vozes...
Gritos...
Sussurros...
Percussora da Morte...
Loucura...
Amigos...
Presságio de Morte...
Lágrimas...
Nomes...
Allison... Aiden...
Lydia acordou em uma terça feira com um pressentimento, os sons mais altos que o normal, vozes indecifráveis... MORTE.
Sons...
Tiros...
Sarcasmo...
No colégio Lydia está muito quieta, se esgueirando de seus amigos.
Na aula de biologia a Martin está desenhando várias vezes uma arma, sem saber o motivo...
- Lydia, Lydia. – Scott grita em sussurro.
- o que?
- por que você está desenhando essas armas?
- não sei...a única coisa que eu sei é que os sons estão mais altos hoje.
- você está pressentindo algo?
- não sei.
- iremos para o loft do Derek, okay.
- okay.
Gritos...
Sussurros...
Angústias...
Sangue...
Arma sendo engatilhada...
Todos estão no loft, já está anoitecendo, Lydia está inquieta.
- será que é uma nova criatura sobrenatural?
- possibilidade. – Kira fala.
- pode ser novos caçadores chegando a cidade.
- é bem provável... Já que a Lydia estava desenhando armas.
- Lydia... O que está acontecendo? – Derek pergunta.
- estou com vontade de gritar.
- grite. – Scott fala.
Pesadelo...
Allison... Aiden...
Disparos de arma...
Estrelas...
Farfalhar de folhas...
Toda a matilha segue a Lydia até o carro... Depois de meia hora os cinco estão na entrada da preserve e vêem o jipe do Stiles.
- suicídio. – Lydia fala para si mesmo, mas os lobisomens escutam.
- o que? – todos perguntam ao mesmo tempo.
- as vozes sussurram para mim sobre culpa, depressão e arma... Sarcasmo.
- STILES... – Scott gritou e começou a correr pela floresta sem se importar com o resto da matilha. Ele corre, mas percebi que não pode chegar a tempo, então uiva, mas então vem o tiro e o grito da Banshee...
Lágrimas...
Lágrimas...
Nomes...
Allison... Aiden...
Stiles...
Stiles...
Mieczyslaw...
Nomes...
Mortes...
Culpa...
Arrependimento...
“A morte me chama pra jantar
Em forma de suicídio diz que vem pra me buscar
Com flores no caixão,
Um terço enrolado na mão
Me despeço deste mundo de muito preço e poucos valores
De muito ódio e poucos amores
Uma memória não deixarei,
Nem mesmo nas histórias estarei.
Pois quem escolherá a morte
Talvez não seja um azarado e sim um cara de sorte”
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Brincar De Morrer (Completa)
WerewolfA escuridão em volta de seu coração aumenta, na mesma proporção que a sua solidão. (...) Você chora pela perda de seus amigos. Você chora com o afastamento das pessoas em sua volta e vê uma katana imaginária em suas mãos. (...) Disseram que não era...
