Dead Hearts

Pays-Bas (1)

juste au-dessus, une petite vidéo que j'ai fait spécialement pour cette fanfiction. Sachez qu'il n'y aura aucune certitude au niveau de l'époque, j'aurais dit vers le XVIe siècle mais j'ai sûrement fait plusieurs erreurs mais bref. Ce n'est pas le plus important, ne me condamnez pas au bûcher s'il vous plaît.

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Les rêves ... il en a eu énormément. Il se demande où est-ce qu'ils sont tous passés. Depuis jeune, depuis qu'il a connu Daniel, depuis qu'il est tombé amoureux de lui, il a rêvé de se marier avec. L'alliance entre leurs pays a apporté l'occasion idéale et à 20 ans, il était au comble de la joie.

Où est passé ce garçon-là ? Garçon qui n'avait pas été confronté à la réalité cruelle, aux rivalités du prince de Monaco, si beau. Il observe de la terrasse la ville silencieuse, lassé de garder un lit qui ne voit pas son mari revenir.

Il se lève, fermant le livre qu'il a à peine ouvert et rentre à l'intérieur. Sa colère froide est à peine contenue alors qu'il enfile une veste. Quand il sort de la chambre, le serviteur à la porte est plus que surpris.

— A-Altesse royale ? Vous n'attendez pas votre mari ? Je croyais qu'il vous avait dit que-

— Je sors. Je vais voir un ami.

— Que dois-je dire au Roi s'il vous cherche ?

— Qu'il peut aller se faire foutre et que ça ne sert à rien de faire des promesses s'il préfère les rompre en étant avec sa catin.

Il descend les grands escaliers, parcoure les couloirs qu'il connaît par cœur. Tant de rêves brisés, tant d'amour qu'il a pu donner sans que cela ne lui soit rendu et la pensée obsédante qu'il n'est pas assez bon.

— Son altesse me fait l'honneur de sa visite !

— Tais-toi Pierre. Et arrête de m'appeler comme ça; je me sens autant altesse qu'homme séduit, idiot et déçu. Encore une fois.

Le français lui offre un sourire en coin, conciliant, et lui tend sa boisson.

— J'espère que c'est fort.

— Vodka. De Russie.

Il prend une gorgée et grimace en sentant l'aigreur, la chaleur qui glisse le long de sa gorge difficilement.

— Effectivement.

Il boit le récipient d'un cul-sec, reposant le cristal à plat sur la table. Son compagnon lui offre une œillade concernée.

— Ça s'est mal passé ?

— Ça ne s'est pas passé. Même pas là.

— Ah. Avec Charles je suppose.

Le plus âgé remplit leurs deux verres du même liquide avant de lever ce dernier, un sourire ironique mais bref sur le visage.

— À nos cœurs déçus.

Une autre gorgée.

— D'où te provient cette vodka ?

— Dany me l'a envoyé directement de ses caves personnelles.

Il siffle d'admiration. Pierre a noué de tels liens avec le monarque russe qu'ils s'envoient des cadeaux ? Impressionnant. Il sait juste qu'ils correspondent, ne sait rien de plus.

Au bout du troisième verre, il arrête de compter. Partagé entre un état où il est lucide et ne l'est plus trop, il rit beaucoup, pour pas grand-chose. Son regard se perd dans le vide. Il y a une question sur ses lèvres qu'il a du mal à poser.