-... Я ПСИХ! ТЫ ПОНИМАЕШЬ?! Диссоциативное расстройство не лечится до конца! Ты говоришь, что знаешь меня, НО ЭТО НЕ ТАК! ТЫ НИЧЕГО ОБО МНЕ НЕ ЗНАЕШЬ! ТЫ НЕ ЗНАЕШЬ, ЧТО Я ПЕРЕЖИЛА!
-...
* -... Я ПСИХ! ТЫ ПОНИМАЕШЬ?! Диссоциативное расстройство не лечится до конца! Ты говоришь, что знаешь меня, НО ЭТО НЕ ТАК! ТЫ НИЧЕГО ОБО МНЕ НЕ ЗНАЕШЬ! ТЫ НЕ ЗНАЕШЬ, ЧТО Я ПЕРЕЖИЛА! -... * Я Элизабет Уинтер. Сейчас мне 19 и я учусь на 1 курсе медицинского в Нью-Йорке. Выгляжу примерно так:
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
Я думаю пока этой информации будет достаточно. Поэтому предлагаю начать с моего детства... * Мне 9 лет. Живу в городке Уиллистон в штате Северная Дакота. Живу в маленькой квартире с папой. И вот вечером я сижу на кровати и рассматриваю фотографию моей мамы. Она умерла в автокатастрофе, когда мне было 6. Я почти ничего не помню о ней, но точно знаю, что когда она была жива наша с папой жизнь была лучше. После смерти мамы папа спился. Редко приходит домой, а если и приходит, то пьяный в хлам. Я слышу, как отец пытается открыть дверь ключом, но это плохо получается. Значит он снова пьян. И вот он наконец попадает ключом в замочную скважину, поворачивает несколько раз и открывает входную дверь. Мне становится страшно, так как, когда он приходит в таком состояние, может избить меня или что похуже... Отец кричит из прихожей: - Доча, иди сюда! Я боюсь, поэтому забиваюсьв угол своей комнаты. Замок в комнате не работает, так как однажды папа выбил дверь, чтобы найти меня. - Я что, непонятным языком говорю, сучка! Значит я сам тебя найду. - говорит отец, а я надеюсь, что он не найдёт меня и отстанет. Но я ошиблась. Папа входит в мою комнату и видит меня в углу: - Ах вот ты где. Почему не выходишь встречать своего папу? А? Ну ты ещё пожалеешь. Вставай! Молчу и ещё больше прижимаюсь к стене. - Не хочешь?! Значит будет поплохому! - он берет меня за запястье и резко тянет на себя. Мне очень больно, поэтому я начинаю кричать и плакать: - Папа! Нет! Пожалуйста! - Заткнись! Я не разрешал тебе ничего говорить! - он срывает с меня одежду. А дальше всё как в тумане. Дикая боль. Крики. Отвращение к родному отцу. Наконец он одевается и уходит, а я сижу на полу и рыдаю. Истерика накрывает меня. Но боюсь, и закрываю рот рукой, чтобы отец не услышал. Такое чувство, что внутри ничего не осталось. Хотя я живу так последние несколько лет, каждый раз одно и то же. Одна пустота. Вскоре я ложусь спать прямо на полу. А ведь завтра ещё один сложный день в школе...
