Writober 2020 - MARVEL EDITION

Sang d'encre

Loki fixe intensément sa main. Le sang bourdonne à ses tempes ; il a l'impression d'évoluer en plein cauchemar.

Il regarde ses longs doigts blancs, ses poignets qui disparaissent sous les manches de sa tunique vert et or. Les deux petites cicatrices au creux de sa paume, récoltées enfant en se battant avec Thor. Il tremble de colère et de chagrin.

Mensonge. Mensonge. Tout cela n'est que mensonge.

Il ferme les yeux et se mord la langue, alors que le souvenir de la sensation brûlante le traverse à nouveau. Lorsqu'il a touché le cercueil des hivers anciens, l'artefact le plus sacré des géants des glaces... Sa peau est devenue bleue, et ses yeux rouges. Ses joues se sont creusées, les veines ont pulsé sous sa peau d'un nouveau sang. Son front s'est paré de marques rituelles qu'il a déjà vu auparavant.

Il s'est transformé en monstre. En l'ennemi ultime d'Asgard.

Et, pour la première fois de sa vie, il s'est senti lui-même.

Affolé par cette découverte, le cerveau retourné et la gorge serrée, il s'est enfermé dans une bibliothèque et il fixe intensément sa peau redevenue blanche et lisse. Une illusion. Une illusion créée par celui qui n'est pas son père, et qui l'a arraché, enfant, à sa planète et à sa famille.

Loki n'en peut plus de se voir ainsi, maintenant qu'il sait que tout cela n'est que mensonges. Il se sent trahi, violé, presque, obligé de porter l'apparence de quelqu'un qu'il n'est pas. Mais ce qu'Odin ignore, ou ce qu'il choisit d'ignorer depuis quelques temps, c'est le talent de sorcier de ce fils volé. Loki sait que son pouvoir dépasse de loin celui de ses maîtres, celui des plus grands magiciens d'Asgard. Et la colère attise sa magie, il la sent crépiter en lui, bouillir, prête à s'évaporer par chacun des pores de sa peau.

Loki se concentre, il tend sa volonté comme la corde d'un arc, il s'érige face à celle qui tisse le sort qui le recouvre de cette illusion. Et l'illusion se fendille, peu à peu, elle craquèle, et la peau blanche prend des reflets irisés, les veines se dessinent plus nettement, la texture de sa peau s'altère elle aussi. Loki serre les dents, concentré comme jamais, prêt à tout pour terrasser l'illusion. Il lutte, alors que son teint oscille du bleu au blanc, selon le terrain qu'il gagne sur la toile mystique du sort qui l'enveloppe. Il hurle de rage, de sentir une résistance si grande qu'il n'est pas sûr de pouvoir l'abattre.

Et la rage devient douleur, elle lui serre les tempes, lui comprime la poitrine, pulse dans ses veines. Il faut qu'elle sorte. Loki attrape le poignard qui pend à sa ceinture et, d'un mouvement hargneux, imprime sur son avant-bras une marque profonde. Le sang s'en échappe immédiatement ; rouge et bouillonnant, ultime facette du mensonge. Loki le regarde s'écouler, dévoré de fièvre.

Ce sang n'a pas à être rouge. Il n'en a pas le droit.

Dans un dernier effort de volonté, l'illusion vole en éclat, rendant à Loki son apparence primaire, les éclats bleu brillant de sa peau. L'étau qui l'emprisonne se fend et le libère, il respire soudain plus profondément qu'il n'a jamais respiré. Et le sang qui coule sur ses bras ressemble à de l'encre, d'un bleu profond presque noir.

Loki inspire, profite de l'instant, perdu dans la contemplation du fluide vital sombre qui goutte sur le parquet. Le fils de Laufey se redresse, chancelant. Il se dirige vers la porte pour sortir, et la plaie commence déjà à cicatriser sur son bras.

Il sait désormais qui il est.

Odin doit s'expliquer...

Et il doit s'expliquer maintenant.

***