هناك فتاةٌ تبكي دون توقف، تشبهني كثيرًا، لكنها لم تنهر مثلي. أكملتُ طريقي بعزم، دخلتُ غرفتي المُعتمة وطرحتُ جسدي على أرضِ الغرفة الباردة خوفًا من أن أبكي مثلها.
علمتُ أنها مثلي، استنسختها عني مشاعر الأيام. عزمت على رسمها بالكلمات أخذتُ قلمًا من دُرجي القريب، وكتبت عني. انشغلت بالكتابة، حتى انتقل الحزن من قلبي إلى الورق الأبيض التي امتلأَ ألمًا. تتكرر معي مخالفاتي، وأعدت ذلك دون توقف. تبنيت اليأس وتبسمت للأمل وانتشتُ بعد ضحكةٍ طويلة.
لكل منا طرفٌ حزين مختبئ، نحن نكتب به، كان الحزن قلمنا الذي أبى أن يُكبَت. نكتب برويّةٍ رغم ملاحقةِ الأقدار لنا، نعشق القلم ونهواه. نتعافى بدموع قراطيسنا. نتصافى مع الأوجاع حين نكتب ولا نمل من الحديث مع ذاتنا الداخلية.
أنا قد خطَّيتُ الكثير عني، كتبتُ مني الحزن الذي كان مختبئًا داخلي، أخرجته من خلف الستار. وأسدلتُ بسمَتي له حين جعلته كتابًا.
