Hells Angels : Hunter

Chapitre 8

Point de vue de Hunter

Le bruit de ma Harley me calmait.

Le moteur, le vent contre mon visage, l'odeur de l'essence... tout ça était familier, maîtrisable. Quand je roulais, je contrôlais. Les routes, les distances, les virages. Les choses obéissaient à une logique simple.

Contrairement à Roxanne.

J'avais quitté sa maison sans me retourner une seconde fois, mais chaque mètre que je mettais entre nous me donnait l'impression inverse : comme si je m'en rapprochais encore plus.

Je lui avais dit que je l'aimais.

Enfin.

Le mot était sorti, sans détour, sans masque, sans agressivité. Je n'avais pas prévu de le prononcer, pas comme ça, pas devant ma sœur et Ash. Mais sa façon de me regarder... cette distance, ce recul, cette crispation quand je bougeais... j'avais eu envie de tout briser, de lui prouver que j'étais capable d'autre chose que de la possession et du contrôle.

Alors je l'avais fait.

Et en partant, je m'étais senti... nu.

Un président ne se montre pas nu. Un président ne montre pas ses failles. Et pourtant, pour elle, je venais de le faire.

Je franchis la grille du QG, ralentis, puis me garai à ma place habituelle. Des gars traînaient dehors, bière à la main, clope au bec. Ils me regardèrent arriver et, instantanément, je vis leurs expressions changer. Ils connaissaient mon humeur au bruit de mon moteur.

Ghost fut le premier à s'approcher.

— Prez, ça va ?

— Non.

Il n'insista pas. Il savait. Il devinait. Le club entier avait vu l'épisode de l'anniversaire, et même s'ils n'osaient pas me le dire en face, je sentais leur jugement. Pas un jugement méchant... plutôt une forme de stupeur : Hunter, ce bloc de muscles et de violence, déséquilibré par une femme.

C'était drôle.

Et énervant.

Je passai devant eux sans ralentir, traversai le bar "La Rose Rouge" et pris la direction de mon bureau. Avant d'y entrer, je sentis déjà la tension dans l'air. Celle-là n'avait rien à voir avec Roxanne. C'était une tension de club. De danger.

Quelque chose clochait.

Jax était affalé devant son ordinateur, les yeux cernés, la mâchoire serrée. Il n'avait même pas levé la tête quand j'étais entré.

— Jax.

Il sursauta, puis se redressa.

— Prez.

— Parle.

Il hésita, comme s'il cherchait la façon la moins explosive de m'annoncer une mauvaise nouvelle. Mauvaise idée. Je préférais le choc direct.

— On a encore perdu du stock, dit-il enfin.

Je me figeai.

— Combien ?

— Sur la dernière semaine... trente-huit armes.

Mes poings se serrèrent automatiquement.

— Trente-huit ?

— Ouais.

Je restai immobile une seconde, le cerveau en alerte. Les armes, c'était notre nerf de guerre. Même si on ne faisait pas que ça, même si on avait d'autres revenus, c'était une ligne rouge. Parce que chaque arme disparue, c'était une menace en plus. Une arme qui pouvait revenir contre nous. Une arme qui pouvait finir dans les mains d'un gang qui voulait nous voir tomber.