Hells Angels : Hunter

Chapitre 12

Point de vue de Roxanne

Je ne savais plus depuis combien de temps j'étais là.

Dans ses bras.

Le monde extérieur avait cessé d'exister. Plus de club. Plus de murs. Plus de menaces. Il n'y avait que cette chambre silencieuse, la respiration régulière d'Hunter, et mes sanglots qui finissaient par s'éteindre lentement.

Je n'avais pas pleuré comme ça depuis des années.

Parce que pleurer signifiait craquer.
Et craquer signifiait mourir.

Mais cette nuit-là, mon corps avait décidé que je n'avais plus la force de tenir.

Quand mes larmes se tarirent enfin, je restai immobile, le front appuyé contre son torse. Sa main était posée dans mon dos, ferme mais immobile, comme s'il avait peur de me briser en bougeant.

— Tu veux que je te laisse seule ? murmura-t-il.

La simple idée de me retrouver seule me donna la nausée.

— Non...

Ma voix était faible. Éraillée.

Je sentis son corps se détendre imperceptiblement.

— D'accord.

Il m'aida doucement à m'allonger sur le lit. Je gardai instinctivement sa manche entre mes doigts, comme une enfant qui refuse qu'on éteigne la lumière.

— Je reste, dit-il immédiatement.

Je hochai la tête, incapable de parler.

Il s'éloigna juste assez pour retirer ses bottes, puis s'allongea sur le côté, à distance respectueuse. Trop respectueuse presque.

Le silence revint.

Un silence lourd, chargé.

— Hunter... murmurai-je.

— Oui ?

— Tu peux... rester éveillé ?

Il se tourna vers moi.

— Aussi longtemps qu'il le faudra.

Je fermai les yeux.

Les images ne tardèrent pas à revenir.

Le plafond.
Les murs sans fenêtres.
La clé qui tournait dans la serrure.

Mon corps se crispa violemment.

Je respirais trop vite. Trop fort.

— Roxanne, murmura Hunter.

Je secouai la tête, les yeux toujours fermés.

— Ne me touche pas.

Il s'immobilisa aussitôt.

— D'accord.

— Juste... parle-moi.

— De quoi ?

Je cherchai quelque chose. N'importe quoi.

— De quand on était jeunes.

Je l'entendis sourire légèrement.

— Tu veux dire quand tu me volais mes clopes ?

— Je ne les volais pas, je les confisquais.

— À seize ans.

— Tu étais irresponsable.

— J'étais amoureux.

Je rouvris brusquement les yeux.

Il était tourné vers le plafond, comme s'il n'osait pas me regarder.