El Telón De Seda Con El Patrón del Tigre [ม่านไหมลายพยัคฆ์]

(3)

13 de diciembre de 1937 (Masacre de Nankín)

El sonido de los aviones de combate resonaba constantemente en el cielo. El pequeño Wenbao temblaba de miedo cada vez que oía las explosiones retumbando por toda Nanjing. Hace apenas unos meses, había escuchado en secreto a su maestro Yang hablar con un político, y captó que Japón había logrado conquistar Chang Hai y su siguiente objetivo era Nanjing, la capital. Wenbao no entendía lo que era la guerra, hasta este momento en que, a sus ocho años, debía enfrentarse a ella.

El techo de la ópera local había sido parcialmente destruido por las bombas. Baishan abrazaba a Wenbao debajo del escenario elevado, mientras los pocos que quedaban en el teatro se escondían desesperadamente. El sonido de los disparos retumbaba sin cesar. Wenbao miró a la calle y vio a la gente caer al suelo como hojas secas.

—Lloro... Hermano Baishan, tengo miedo.

—Shh, no llores ni hagas ruido, Wenbao.

Baishan también estaba asustado, pero cubrió la boca de Wenbao para que el niño no hiciera ruido. El ejército japonés avanzaba sin miedo, y aunque las tropas chinas intentaban resistir, no podían hacer frente a un imperio tan poderoso. Durante todo el día y la noche, los gritos llenaban cada rincón. Cuerpos de personas asesinadas a tiros o apuñaladas con bayonetas se amontonaban más que las hojas caídas. Baishan y Wenbao permanecieron escondidos bajo el escenario de la ópera todo el día y la noche. Solo en la oscuridad de la noche podían salir a buscar algo de comida para sobrevivir, y así lo hicieron durante casi una semana.

—Debemos escapar.

—¿Escapar a dónde, hermano Baishan?

Wenbao, desesperado, no podía imaginar cómo escapar de este infierno de guerra.

—Escuché al señor Wu Jin Hai decir que, si estallaba la guerra, tendríamos que huir tierra adentro, lejos de las ciudades portuarias como Nanjing o Chang Hai. Wenbao, tenemos que encontrar a los demás y unirnos a ellos si queremos sobrevivir.

—Pero... hay soldados japoneses por todas partes, ¿cómo podremos escapar, hermano Baishan?

Wenbao temía el sonido de las armas y el horror de la guerra. Los soldados japoneses eran como fantasmas aterradores en su mente. Baishan reflexionó y finalmente le habló a su amigo de la infancia con decisión.

—Escaparemos por la noche. Seguramente patrullarán menos. Iremos esta misma noche. Vamos a decirles a los demás en el teatro si quieren venir con nosotros o no. Si nos quedamos, moriremos; es mejor arriesgarse.

Baishan tomó el brazo de Wenbao y lo sacó de debajo del escenario después de que el sol se pusiera. Avanzaron sigilosamente hacia donde el maestro Yang Shi y su hijo Yang Jian, de unos cuatro o cinco años mayor que Wenbao, estaban escondidos.

—Maestro, debemos huir —dijo Baishan rápidamente. Cada minuto era crucial.

—Primero busquemos refugio en el bosque para sobrevivir.

Yang Shi se quedó paralizado, mirando con tristeza y apego el cofre donde guardaba los trajes y equipos de la ópera.

—¿Y qué hay del teatro? ¿Y todos estos trajes y cosas?

Aunque Wenbao era solo un niño, comprendía cuánto amaba Yang Shi la ópera. Se acercó y tomó la mano del anciano, como si quisiera consolarlo.

—Maestro, estas cosas solo son materiales. Si se destruyen, usted puede reconstruirlas. Lo más importante es usted. Si no está, ¿quién nos enseñará la ópera?

Las palabras del niño, que parecían más maduras de lo que correspondía a su edad, hicieron que Yang Shi recuperara la compostura. Exhaló un gran suspiro y luego silbó, llamando a los pocos que quedaban en el teatro, casi diez personas.