Когда сгорают мечты.

12.

Глава двенадцатая: виктимность

Кэт кажется такой безмятежной. Губы приоткрыты, ресницы отштамповались на щеках тенями. В чем-то она права, бесспорно права - о таких субтильных девушках хочется заботиться, любить их и оберегать от всего на свете. Тонкие прожилки вен на ледяных запястьях, обгрызенные ногти в заусенечных обносках. Но она была бы так же ценна для меня, будь ее вес хоть на пяток кило больше, дело ведь не в этом. Дело в ее личности, неповторимости, в эмпатии, с которой она понимает меня без слов. Тут подходит описание «родственные души». Не тела. Тела не важны.

Забыться я не успеваю. Вибрация сообщения нарушает гармонию - чуть не выпрыгнув из кожи, смотрю на дисплей. СМС-ка от... Тони? «В моем комоде - отмычки для всех замков», - пишет он черным по белому: «лучше выходи добровольно, монашка, не то сливки затопят твою келью XX». Ну что за непруха, а?! Скрежетнув зубами от злости, чудом не расхерачив мобильник об стенку - Кэт спит, будить чревато - попадаю в тапки, нахлобучиваю на нос очки и втихую выскальзываю в коридор.

- Привет, - насмешливый голос из темноты звучит так рядом, что я чуть не делаю в штаны от неожиданности, - мы с тобой вроде бы еще не закончили, а ты уже съебался в свою нору.

Не приведи боже ему наткнуться на Саммер. Иначе эта заря станет красной.

- Я с тобой закончил, - лихорадочно вожусь со связкой, замыкая щеколду, - и хочу спать.

- Снаружи поспишь, - тащит меня вниз, прихватив за руку, - я хочу посмотреть на рассвет.

Переодел сценические шмотки на подранные джинсы и белую футболку. Непримечательный такой... нет, соврать себе не получится. Примечателен даже с кособокой завернутостью волос в полуузел-полупальму - на затылке, парой прядей, своевольно выбившихся на лоб - прическа типа «я упала с самосвала, тормозила чем попало». Ну, это же Тони. Он сражает наповал. В том числе в таком... расхристанном виде.

- Глядите-ка, в ком проснулся романтик, - прицокиваю, - прямо-таки из комы вышел. Дефибриллятором пришлось поработать? Или пригрозить - что отрубишь питание?

Первый этаж. Накрывает мои плечи своей ежистой курткой - на улице прохладно. Его запах пропитал подкладку - еле удерживаюсь от того, чтобы не воткнуть нос в воротник, фетишист недоразвитый... что же в нем, блять, такого, что даже от его феромонов мне делается худо?