hoinarii zilelor noastre
negre şi umede
care nu plâng
când nimeni nu le aruncă
o vorbă bună
și viaţa noastră
ni se pare groapa cu văpăi
când ei trăiesc
în cutia de chibrituri
în care ard mocnit
suflete alcoolizate
dar nimeni nu ştie
de unde au căzut
bietele cârciumi.
