Breath Mints / Battle Scars

I

Isenção de Responsabilidade

Esta obra não é de minha autoria, ela pertence a autora Onyx_and_Elm, que me concedeu total permissão e liberdade para traduzi-la. Eu prezo — acima de tudo — respeitar a política dos autores.

Não recebo nenhum retorno monetário ou lucrativo ao realizar a seguinte tradução.

Esta é uma tradução independente, feita de fã para fã, com o intuito de apenas compartilhar fanfictions e gerar entretenimento para quem está apto a recebê-lo.  

Aviso de Conteúdo

Esta obra aborda temas significativamente pesados, como Transtorno de Estresse Pós-Traumático - TEPT, terapia, conteúdo sexual explícito, obscenidade, "sujeira" eventual, angústia, uso de drogas recreativas, linguagem explícita, abuso de álcool/alcoolismo, personagens danificados, problemas de saúde mental, recuperação, violência, sangue e lesões, abuso físico, preconceito e intolerância, abuso emocional/psicológico, sem consentimento/estupro.

Um aviso se encontra no final do capítulo.

Por favor, leia-o.

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1 de agosto de 1998

Querido diário,

Isso é estúpido pra caralho, na verdade. Quem disse que tinha que começar assim? Você não é querido para mim. Eu não te conheço Eu não quero você. Estou fazendo isso porque eles disseram que eu tenho que fazer. Para fins de cura. Para ser totalmente honesto, eu te odeio, diário. Assim como odeio todas as coisas como você. Coisas que são frívolas e desnecessárias, como você. Você é inútil pra caralho. Feio. Livro estúpido do caralho. Você nem mesmo tem linhas . Que porra de jornal inútil não tem linhas ? Ah, porque "as falas vão interferir na autenticidade disso". Puta merda do inferno. Caralho de besteiras. Que tal uma pena de cotação rápida? Não, claro que não! Por que fazer algo simples para mim? E agora olhe! Agora eles me fizeram falar com você como se você realmente existisse - como se você fosse a porra de um ser humano. Me transformando em um caso de merda. Perfeito! Aqui está, seus malditos botões. Apenas para você! Alguma escrita perfeitamente natural, improvisada, de fluxo de consciência de merda. Isso é o que você queria, certo? Aqui está. Oh, você vai se arrepender, porra. Vou me certificar disso. Você vai querer queimar este livro estúpido, fodido, feio, roxo, até que esteja preto, porra. Eu não preciso disso.

Foda-se você. 

Draco Malfoy

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1 de setembro de 1998

Ela puxa um fio do joelho de sua calça jeans - olha enquanto ele se enrola, começa a pegar outros fios com ele. A abertura se alarga. Buraco. Harry e Ron já estão vestidos, e preguiçosamente ela se pergunta o quanto isso os torna mais fortes do que ela. Ela não pode colocar aquelas vestes. Ainda não. Mesmo enquanto o trem atravessa o último dos túneis antes de Hogsmeade, deixando dez minutos - talvez - antes de chegarem à estação. Mesmo enquanto Ron diz "Mione" suavemente, como se estivesse implorando, como se ele achasse que precisa lembrá-la. Ela não pode. Ela não pode.

Seu braço coça. Mais do que normalmente. E Harry parecia estranho em sua gravata da Grifinória. Parece... errado. Deslocado nas roupas de uma criança que ele não é.