Breath Mints / Battle Scars

VII

1 de outubro de 1998

Diário,

Pelo menos está mais frio. Os encantos não desaparecem tão rapidamente.

Esse é o único pensamento positivo que posso lhe dar, então é pegar ou largar. Começar mais um mês aqui parece uma tortura. É como olhar o laço de um carrasco na cara. Como ser condenado. Essas paredes são muito grossas e muito manchadas com memórias de merda e eu me sinto como se estivesse em uma prisão sangrenta.

Tecnicamente falando, é uma prisão. Não estou aqui por minha própria vontade. Não sou livre para ir embora, se quiser. Se você realmente pensar sobre isso, um contrato mágico é muito parecido com uma prisão. Só que, dessa forma, mais pessoas ficam olhando.

Por que vocês também não me colocaram em prisão domiciliar? Com minha mãe? Eu não me importo em terminar a escola. Sobre continuar minha educação. Ninguém vai contratar um ex-Comensal da Morte do jeito que está, então de que adianta? É porque você acha que conspiraremos contra o Ministério juntos? Arranjar algum plano covarde para libertar meu pai e escapar para os confins desta terra sangrenta?

Como disse, não tenho energia.

Acho que você também sabe disso — o que me leva a acreditar que é definitivamente o castigo que você procura.

Bem, mais poder para você. Você fez uma boa escolha. Eu me sinto como se estivesse no Inferno. E se eu receber mais um olhar sujo daquelas malditas irmãs Patil ou ouvir mais uma maldita palavra daquele idiota irlandês, minha paciência vai se esgotar.

E tenho sido muito, muito paciente até agora.

Sugestão: "Quem te faz sorrir?"

Envie-me uma nova sugestão , nem vou me preocupar com este.

Draco

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2 de outubro de 1998

Ela voltou para buscar a carta mais tarde naquele dia — não a encontrou. O que complicou tudo. Porque Madame Pomfrey respondeu no dia seguinte. Mandou-lhe um cronograma de trabalho, começando na semana seguinte.

O que significava que ele mandou para ela.

Malfoy.

E isso não fazia nenhum sentido.

Ela está se perguntando sobre isso há dias — ainda se pergunta sobre isso, mesmo agora, com uma jarra meio vazia de cerveja amanteigada pendurada em uma mão e o braço de Harry pendurado em seu outro ombro. Eles estão cantando uma música na sala comunal da Grifinória. Alguma festa bêbada e barulhenta para a qual ela não sabe as palavras, mas todos os do sétimo ano se juntaram e até mesmo alguns dos sextos anos, e é sexta-feira à noite e de alguma forma Harry a convenceu a ficar. Para aproveitar.

Ela sabe que só é capaz porque começa com a Madame Pomfrey amanhã. Sabe que essa é a única razão pela qual a escuridão sempre iminente não é totalmente visível agora.

Mas ela não canta.

Ela apenas balança junto com o resto deles e bebe seu quinhão, e pela primeira vez, é bom esquecer tudo. Para ignorar o fato de que isso é apenas fingimento. Que não vai fazer nada ir embora. Que a guerra ainda aconteceu. Pessoas — amigos, família — ainda estão mortas.

Ela toma outro gole de cerveja amanteigada para afugentar esses pensamentos. Ron sorri para ela do outro lado do círculo. Ela retribui um meio-sorriso, um sorriso bêbado, torto, não exatamente.