Breath Mints / Battle Scars

XLIII

22 de fevereiro de 1999

Eles não deliberam.

Eles meditam e meditam e se arrastam por ela, como se soubessem que a cada segundo Hermione rangeu outra fina camada de seus dentes. Sua mandíbula dói. Seus olhos coçam e ardem. Ela olha resolutamente para a base do pódio de Burbage, porque olhar para a esquerda está fora de questão agora.

E o tempo todo, a mesma palavra salta para frente e para trás nas paredes de sua cabeça.

Por quê?

Porque porque porque?

Ela não é uma tola. Ela não tem dúvidas sobre o coração humano — nem devaneios bobos sobre amor à primeira vista. As pessoas não caem assim. Não muito frequentemente. E ela está convencida de que aqueles que realmente sofreram algum tipo de mau funcionamento da sinapse. Uma liberação de dopamina inoportuna.

A maioria das pessoas — como ela... como... como ele — é muito mais convincente.

Malfoy não a amava naquele chão frio de mármore. Aqueles olhos que ela olhou — através da tensão, através das lágrimas, com uma faca esculpida em sua pele — eles não eram os olhos de um amante. Havia apenas medo. O dela e o dele. Medo e desespero e descrença e apenas este pedido silencioso de por favor — por favor, você me conhece — nós éramos colegas de classe — por favor.

E na época, ela pensou que o pedido não foi respondido. Na época, tudo meio que se encaixava.

Malfoy fez da vida dela um inferno na escola, então por que ele levantaria um dedo agora? Ele se encaixa. Ele se encaixa.

Isso não.

Seus olhos ficam vidrados, perdendo o foco, e o pódio começa a se transformar em dois quanto mais ela olha para ele. Ela nem percebe que está traçando as letras de sua cicatriz até que a ponta irregular de uma de suas unhas — roída em carne viva nas últimas semanas — gruda na pele áspera e envia uma pontada de dor pelo braço.

Ela pisca os olhos de volta ao foco e olha para baixo, observando uma pequena gota fresca de sangue escorrer sobre a própria palavra 'SANGUE'.

Tóxico. Como ela poderia não saber? Como ela poderia não ter sentido isso, infiltrando-se nela? Mesmo entre toda aquela dor? Como ela poderia ter perdido isso sugando através de sua pele, entrando e depois saindo novamente?

Como ela pode ter perdido os lábios em movimento de Malfoy?

Ela pensou que se lembrava de tudo sobre aquele dia.

Instintivamente, seus olhos se movem para a esquerda — antes que ela possa detê-los. Ele está olhando para ela através das barras. Injetado de sangue, rouco. Levantando. Um único fio de loiro pende entre seus olhos penetrantes, encharcados de suor.

Ela já viu Malfoy em vários estados, ela pensa, mas nunca assim. Mesmo meio congelado até a morte — mesmo em um ataque de raiva — ele nunca se pareceu assim.

— Olha o que você fez —, diz ele, baixo e sem fôlego. Silencioso o suficiente é apenas para os ouvidos dela.

Hermione mal está consciente do resto da sala. Parece cair quando confrontado com o olhar em seus olhos.

Mesmo quando Burbage grita: 

— Chegamos ao nosso veredicto —, ela descobre que está apenas ouvindo pela metade. Não consigo desviar o olhar dela. As palavras "provação" e "danos" deslizam pelo pódio até ela, mas não têm sentido. Palavras que não fazem sentido.