Breath Mints / Battle Scars

XXIII

7 de dezembro de 1998

Diário,

Inconstante é uma boa palavra.

Com apenas quatro sílabas, de alguma forma, captura o quão absolutamente voláteis as pessoas são. Independentes. Não confiáveis. É essa palavrinha patética — até soa patética, e é tão apropriada. As pessoas são inconstantes. Tudo é inconstante. Cada aspecto da minha vida.

Até eu sou. Estou certo disso.

Mas se você realmente pensar sobre isso, esperar que todos sejam inconstantes faz com que eles não sejam inconstantes. Posso contar com a falta de confiabilidade deles. Contramedidas.

Sim, pode não parecer muito, mas me traz conforto.

Eu gosto de saber o que esperar, por caralho uma vez na minha vida, e neste momento eu posso confortavelmente esperar ter o tapete puxado debaixo de mim em todas as oportunidades.

Pergunta: Se você pudesse mudar uma escolha que fez no ano passado, qual seria?

Quase fácil demais. Meu apelo. Mamãe insistiu nisso, mas se eu pudesse voltar atrás, me declararia culpado e aceitaria todas aquelas acusações iniciais.

Azkaban parece um paraíso solitário.

Draco

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12 de dezembro de 1998

Mais de uma semana.

Mais de uma semana e eles não trocaram uma palavra. Não troquei nem um olhar completo ou compartilhei os mesmos três metros de ar. Não só ele faltou a maioria das aulas que eles têm juntos, mas nas raras ocasiões em que ele apareceu, é como se ele acreditasse que iria machucá-lo fisicamente olhar em qualquer lugar na direção dela.

Ela se envolve na crença de que o que ela sente é pouco mais do que irritação. Aborrecimento. Exasperação por ele estar se comportando como um típico garoto infantil nessa situação, quando ela se orgulha de repelir garotos típicos e infantis.

Exceto por baixo de tudo isso, ela sabe o que sente.

Desprezado. Ferido. Usado.

E também provou estar certa, e ela abomina provar que está certa em situações como essa. Mas havia aquela vozinha em sua cabeça o tempo todo, tocando seus pequenos alarmes e importunando seu caminho através dos recessos escuros de sua mente, dizendo a ela que Malfoy era obrigado a fazer isso.

Não apenas amarrado.

Quase obrigatório.

Tudo o que ela sabia sobre sua antiga natureza praticamente exigiria que ele fizesse isso, e ainda assim... é só isso.

Sua velha natureza. Ela tinha certeza, ficando mais e mais positiva a cada dia nas últimas semanas, que sua velha natureza estava morrendo. Dando lugar a algo novo e, finalmente, mais.

Mas talvez, depois de tudo, a única constante com Malfoy seja sua imprevisibilidade.

E noventa e cinco por cento dela não previram isso.

Ela desperdiçou. Ela desperdiçou.

Tudo o que ela confessou para Ginny em meio a uma névoa de embriaguez parece infantil e constrangedor agora.

Que desperdício.

— Hermione, seu chá —, diz Luna calmamente, do seu jeito, e Hermione olha para baixo para encontrá-lo fervendo em sua xícara delicada.