Breath Mints / Battle Scars

II

4 de setembro de 1998

Diário,

Eles me dizem para não jurar tanto assim. Eu acho que eles estão pedindo bastante, certo? Eu acho extremamente engraçado pra caralho. Você não pode fazer um conjunto de regras de escrita na porra da consciência de fluxo, mas eles me obrigaram a fazê-lo de qualquer maneira, certo? Se eles não gostarem da aparência da minha consciência, então eles podem levar seus olhos virgens para outro lugar. Eu vou repetir novamente. Porra, não quero a ajuda deles. Bom Dia! Sim! Estou falando com você. Eu não quero a porra da sua ajuda. De forma alguma . Eu não quero fazer isso, porra. Eu não preciso disso. Eu não-

Oh. Quebrou minha pena de merda. Obrigado novamente! Espero que você tenha manchas de tinta em sua maldita vestimenta hospitalar. Idiotas de merda.

O que estou esquecendo? Oh, sim — a porra das perguntas de hoje! Ainda mais regras para a porra da escrita do fluxo da consciência. Imbecis. Aqui.

"Que diferenças você vê em si mesmo após o trauma?"

Quem escreveu essa pergunta estúpida? Meu trauma? Tenho absoluta certeza de que foi mais do que apenas meu trauma. Você quer dizer a guerra? A porra da guerra que dizimou o mundo mágico? O que matou alguns milhares e destruiu outros milhares? Este trauma? Isso deve traumatizar você também! O que diabos está acontecendo com vocês?

Mas foda-se. Certo. Eu vou responder.

Estou aqui na porra de Hogwarts, de todos os lugares, por ordem do Ministério, tomando aulas e para passar por isso, vamos apenas dizer que desenvolvi uma afinidade bastante saudável com o Firewhiskey. É um inferno e é fantástico.

Ah, e eu não durmo nada e estou cerca de sete quilos mais leve e meu braço está infeccionado. Apenas algumas pequenas alterações. Nada perceptível. Feliz?

Foda-se, foda-se.

Draco Malfoy

‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾‾

7 de setembro de 1998

Uma semana se desintegra diante de seus olhos. É como se ela estivesse olhando por trás de um vidro. De fora disso.

É assim que ela se sente. Como um estranho. Porque eles continuam rindo.

Rindo e sorrindo e falando sobre nada importante e passando notas em aulas como o segundo ano e brincando e provocando e ficando acordados até tarde e rindo uns com os outros. Rindo como se nada tivesse acontecido. Como se todos eles tivessem se reunido depois de algum tipo de feriado prolongado.

E não depois da guerra sangrenta.

Ela mal consegue ficar na sala comunal da Grifinória. Estar em torno de tudo isso. Ela se senta ao lado, longe o suficiente para que a luz da lareira não a toque, e tenta ignorá-la. Talvez seja ciúme. Ela admite que uma parte disso definitivamente é. Ela gostaria de se sentir assim. Comporte-se dessa maneira. Veja o mundo dessa maneira. Mas é como se a guerra tivesse colocado uma tonalidade especial em tudo, e tudo está um pouco mais cinza. Um pouco mais escuro.

Seamus lança um feitiço de Bat-Bogey em Dean enquanto ele toma chá. É uma catástrofe. E é algo de que ela teria rido há dois anos.

Há muitas coisas que ela teria feito há dois anos. Sorriria de volta para Ron. Contaria para Harry sobre o que ela está lendo. Ficou acordado até tarde no dormitório, conversando com Ginny e Parvati sobre o surto de crescimento inesperado de Zacharias Smith.