Pouvoirs - Newtmas

6. Les Fragments

Ils se fixaient dans le blanc de la salle, la pupille vive, acérée, pulsant au coeur de yeux. Janson jouissait de son mal au derrière du verre. La vitre abusait de sa fonction. Elle était le quatrième mur de cette pièce sombre, injuste, tragique, - celle dont il déciderait le dénouement. Et Janson mastiquait l'intérieur de ses joues, empêchant son sourire, pistant la velléité des garçons comme l'épervier patiente non loin du nid de sa proie. Il attrapa lentement son microphone : « Je vous demande aujourd'hui de vous entretuer. » Les enfants, saisis d'un élan de peur, se laissèrent un regard.

« Je ne le ferai jamais. repoussa Thomas.

- Si cela est véritablement votre demande, vous n'aurez rien de moi non plus. rejoignit Newt, se refusant un oeil près de Janson.

- Vous demandez donc une sanction. interpréta l'homme, les babines cousues par-dessus ses longues dents.

- Non, monsieur. dirent-ils.

- Qu'attendez-vous pour en éviter une ?

- Choisissez autre chose, si cette réponse ne vous convient pas. 

- Avez-vous déjà eu le choix au sein de cette entreprise, Edison ? trancha-t-il, se forçant à maîtriser haine. Newton, jeune homme. Votre don, je vous prie.

- Je... Je ne peux pas... murmura doucement l'enfant, secouant la tête. Tommy... Tommy, je ne le peux pas...

- Si tu refuses, tu seras jeté dans la cage des Griffeurs. rappela Thomas. Fais-le.

- Plutôt mourir ! cria le garçon.

- Newt, fais-moi confiance. Ton don est incapable de me causer le moindre effet. Fais-le, et tout ira bien.

- Me... Me le promets-tu ?

- Je te le jure. »

Newton se plia silencieusement à ses ordres. Ses mains brulèrent en un petit feu, comme celui ronronnant dans le plus élégant des âtres. Janson attendit. Des secondes, des minutes. 

« Eh bien ? s'impatienta-t-il furieusement. Pourquoi cela ne marche-t-il pas ?

- Ce n'est pas la bonne épreuve... suggéra un scientifique près de lui. Ce qui unit ces sujets n'est ni la douleur, ni la terreur, ni la rage. Le Sujet A5 ne parviendra pas à stimuler le don du Sujet A2 de cette façon-ci.

- Alors quoi ? Que faut-il ?

- Nous... risquons de devoir attendre qu'ils grandissent. L'adolescence amplifiera leurs sentiments...

- Sentiments ? Quels, sentiments ?

- Les caméras de surveillance ont repéré des instants aimants entre les sujets. Cet attachement a sa force ; rien ne sera en mesure de l'égaler. Mais les sujets doivent en avoir conscience, et l'adolescence semble plus sujette à... »

Soudain la voix et les mots s'enlisaient dans un néant damné. Les sons et les consonnes s'absorbaient d'un liquide mou, statique, versé en une jarre distante, si subtile qu'ils devenaient insaisissables. Un décor nu, vacant dans un noir insupportable. Une abysse exaltante, étendant sa gueule écumeuse, et ses molaires sanguinolentes. Un éclat rude, du verre broyé par la fermeté du sol. Un mot allant, véloce, susurré et passé gravement. "WICKED est bon".  Le Bleu bondit sur ses coudes, immergé dans des sueurs fourmillantes et froides, roulant sur sa poitrine et sur son dos. Il y eut aussitôt à son ventre une main rassurante et chaude, forçant sa posture allongée. Elle eut en réponse contre sa paume un soupir souple et satiné, atterré par sa faible poigne.

« Comment te sens-tu, beau brun ? demanda le timbre tendre de Newt.

- Je... Je crois que je vais bien... prononça-t-il, coupé de quelques expirations douloureuses. Où suis-je ?