Outlast - Another Story

Em busca do padre

O coração de Miles ainda disparava após o encontro com o Walrider, sua silhueta espectral gravada em sua mente como uma cicatriz. A chuva gelada do pátio de Monte Massive encharcava seu sobretudo, mas ele não podia parar. Com um esforço para controlar a respiração, ele avistou uma escada enferrujada que levava ao lado oposto do pátio. Subiu os degraus com cuidado, o metal rangendo sob suas botas.

No topo, o telhado estava em ruínas, com trechos quebrados que revelavam o abismo abaixo. Ele hesitou por um instante, mas o eco de gritos distantes o impulsionou. Pulou sobre uma lacuna, os cacos de telha estalando sob seus pés, e continuou saltando até alcançar um buraco irregular em uma cerca de arames retorcidos.

Miles se esgueirou pelo buraco, emergindo em um nível superior do manicômio. O vento uivava, carregando o cheiro de podridão e cinzas. Ele avançou com cautela, os olhos varrendo cada sombra. Outro buraco apareceu à sua frente, uma passagem escura que o levou a uma área aberta, onde o ar parecia mais pesado, carregado de tensão. Foi então que ele ouviu passos pesados. Chris Walker, o colosso deformado que assombrava os corredores, patrulhava a poucos metros dali, sua respiração gutural ecoando como um trovão. Miles prendeu o fôlego, o corpo colado à parede, e começou a se mover, mantendo a distância.

O caminho era traiçoeiro. Figuras esquálidas — pacientes transtornados, com olhos vazios e gestos erráticos — vagavam ao longo da cerca. Miles desviava deles, o coração na garganta, até avistar uma pilha de paletes empilhados contra uma parede. Escalou-os rapidamente, as tábuas gemendo sob seu peso, até alcançar um ponto seguro.

De lá, deslizou ao longo de uma cornija estreita, o vazio à sua esquerda ameaçando engoli-lo. Ele chegou a outra área, um beco que parecia prometer uma saída. Mas, antes que pudesse avançar, Walker surgiu, um vulto imenso bloqueando o caminho. Miles tentou correr, mas o gigante o alcançou, a mão enorme roçando seu ombro.

Por pura sorte, Miles tropeçou para o lado, encontrando um buraco estreito em uma parede quebrada. Ele se jogou por ele, ouvindo o rugido frustrado de Walker, que era grande demais para passar. Ofegante, o jornalista se levantou e seguiu em frente, emergindo em um jardim abandonado ao redor da ala feminina. A tempestade castigava as árvores sem folhas, que se curvavam como garras contra o céu.

No centro do jardim, uma fonte atraía seu olhar. A água, tingida de vermelho, borbulhava com o sangue de três cadáveres em decomposição, seus rostos irreconhecíveis sob a superfície viscosa. O fedor metálico invadiu suas narinas, evocando memórias de infância — o gosto de uma moeda colocada na boca por curiosidade. Ele pegou seu bloco de notas, a mão trêmula, e escreveu:

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Não beba essa água

"Há tanto sangue nessa água que posso sentir o cheiro. É como colocar uma moeda na boca quando criança. Os sussurros estão ficando mais claros. Estou procurando por estática, como uma coceira que não explica."

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Miles guardou o bloco e correu para uma janela quebrada que dava acesso ao térreo da ala feminina. Ao passar pelo batente, o cenário o golpeou como um soco. O interior era um retrato de devastação: paredes cobertas de mofo, entulhos espalhados, e um cheiro sufocante de madeira podre misturado a cinzas e queimado. O incêndio que destruíra o local deixara marcas profundas, com vigas caídas e poeira suspensa no ar.

Cada passo de Miles levantava nuvens de sujeira, e a escuridão parecia viva, pulsando com os ecos de sua própria sanidade em declínio. Ele sentia o motor Walrider, ou algo pior, se aproximando, como uma presença invisível que apertava seu peito. De repente, um feixe de luz cortou a penumbra.

Era a lanterna de Padre Martin, o autoproclamado profeta do manicômio, movendo-se pelo corredor. Miles seguiu a luz até uma janela, onde avistou o homem no andar superior. A figura, envolta em uma camisa de força improvisada como veste clerical, virou-se para ele, os olhos brilhando com fervor.