❝ -Nuestra noche de estudio debe haber ayudado -Bromeó Steve, su confianza sexy pero exasperante.- Deberíamos hacerlo de nuevo en algún momento
-¿Hacer qué? -Todos en el estacionamiento podían escuchar la aceleración de su pulso; Jonathan estaba seg...
Su turno terminó a las ocho en punto, y después de varias horas de trabajo en un aserradero con poco personal que funcionaba como un montacargas humano, el cuerpo de Jonathan se sentía tres veces más viejo. Se había prometido a sí mismo que recogería tantos turnos como fuera posible. Su Ford, que apenas respiraba, necesitaba un silenciador nuevo y, además, a Joyce siempre le vendría bien que lo ayudaran con la compra o alguna otra necesidad doméstica. El peso de estos pensamientos presionó sus hombros ya cansados cuando Byers se quitó el uniforme manchado de sudor y se puso una camiseta limpia antes de ponerse al volante.
Estaba a medio camino de casa cuando recordó la llamada que tenía la intención de hacer. Al marcar el número dentro de la cabina telefónica de una gasolinera, resistió el impulso de apoyar su espalda dolorida contra el vidrio mugriento.
Steve descolgó al tercer timbre, murmurando.— Residencia Harrington —En un tono de aburrimiento no disimulado.
—Hola, soy yo —Dijo Jonathan, con un aleteo familiar en su pecho.— ¿Es éste un mal momento?
—Byers! ¡Gracias a Dios que eres tú! —Exclamó Harrington.— Hay algo, ¡Una entidad dentro de mi televisor y… ¡quiere salir! —Estas últimas palabras fueron susurradas con una urgencia dramática disolviéndose en una risa ahogada. Se aclaró la garganta para el efecto.— Pero en serio, hombre, Poltergeist está en el cable y me está asustando muchísimo. ¿Quieres venir?
El buen humor de Steve era irresistible. Dejando a un lado su cansancio, Byers accedió a ir.
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Mientras su auto se detenía con estruendo frente a la casa de los Harrington, Jonathan estaba seguro de que la gente lo miraba desde las ventanas, maldiciendo al perdedor que se atrevía a conducir su montón de chatarra oxidada a través de su vecindario tranquilo y próspero. Respirando hondo, caminó por la pasarela y tocó el timbre, tomando nota mental del Cadillac granate estacionado en el camino. Después de su miserable encuentro con el hermano pequeño de Steve la noche anterior, todavía no estaba dispuesto a conocer a otro miembro de la familia.
Se escucharon pasos apresurados dentro y la puerta se abrió unos centímetros. Un ojo marrón sobresaltado apareció, cejas depiladas levantadas, uñas cuidadas agarrando el borde de la puerta. La Sra. Harrington le echó un rápido vistazo a Jonathan, observando su camisa limpia, en su mayoría jeans limpios, y la caja de pizza manchada de grasa que sostenía.
—Oh, lo siento —Dijo ella, cortésmente.— Debes estar equivocado. No pedimos comida rápida.
Jonathan se movió sobre sus pies, contemplando una disculpa murmurada y un rápido regreso a su auto. Un segundo par de pasos se acercó desde más allá de la puerta.
—Steve —Susurró la señora Harrington en el escenario.— ¿Pediste una pizza, cariño?
La puerta se abrió y apareció Steve, con una mirada de sorpresa leve en su rostro. Claramente, no se le había ocurrido que su madre podría tocar el timbre cuando llegará Jonathan, y se quedó mirando por un momento en silencio mortificado antes de lanzarse a una explicación improvisada.
