a study in attraction

seventeen

El sol se estaba poniendo y el centro comercial había cerrado por la noche, pero algunos pueblerinos aburridos aún se demoraban en el estacionamiento.

Steve mantuvo un paso rápido mientras caminaba hacia su auto, con los ojos pegados al pavimento, deseando poder desaparecer. El uniforme de los Scoops hacía imposible la invisibilidad.

—¡Ahoy, marinero! —Una voz llamó y alguien más se rió, tal vez la misma persona que arrojó una lata de cerveza vacía en dirección a Steve, fallando su cabeza por unos pocos metros. Steve siguió moviéndose sin levantar la vista.

—Mantén la calma, Harrington —Murmuró, apartándose el cabello de los ojos y acelerando.— No hay tiempo para un ataque de nervios ahora.

Al otro lado del estacionamiento, la radio de un automóvil tocaba a todo volumen las Puertas, la de levantarse por la mañana y servirse una cerveza. A Steve se le ocurrió cuánto odiaba Jonathan a los Doors, cómo despreciaba esta letra en particular porque era la que Lonnie cantaría después de una mala juerga.

Al llegar a su auto, Steve palpó los bolsillos de su uniforme, maldiciendo al darse cuenta repentinamente de que había dejado sus llaves en la sala de descanso de los Scoops. Queriendo gritar por su propia estupidez, cerró la puerta y cruzó el estacionamiento.

Un fuerte silbido lo congeló en seco cuando un Camaro azul se detuvo, bloqueando su camino. Jim Morrison aulló desde los altavoces del coche.

—Menudo look para ti, Harrington —sonrió Billy, bajando el volumen de la música y asomándose por la ventana abierta.

—Seguro que lo es —Murmuró Steve. El sudor le picaba en la frente, la desesperación y el pánico se convirtieron en rabia.— ¿Por qué no lo asimilas todo y luego te vas a la mierda? —Se sentía incapaz de pelear, pero decidió resistir, aunque fuera patético.

Billy se rió entre dientes.— Jesús, Harrington. Te ves como una mierda —Encendió un cigarrillo y dio una calada lenta, sosteniendo la mirada de Steve, saboreando la mirada de angustia en su rostro.— Sin embargo, apuesto a que a Byers no le importa, ¿eh? —Él sonrió.— Quiero decir... los mendigos no pueden elegir, ¿verdad?

Steve casi muerde el anzuelo. Casi. Se sentiría tan bien agarrar a Hargrove por el cuello. O aplastar su cara contra el volante de su odioso auto.

Pero no aquí, no ahora. El día ya había sido bastante largo.

Steve se burló, rodando los ojos y tratando de mostrar una indiferencia que no sentía.— No tengo que escuchar esto.

Se movió para caminar alrededor de la parte trasera del Camaro pero Billy ya estaba fuera del auto, agarrando su brazo y torciéndolo bruscamente detrás de su espalda. El dolor atravesó su hombro mientras Hargrove continuaba retorciéndose, inmovilizándolo contra la parte trasera del auto.

Steve hizo una mueca, su cara presionada contra el metal caliente por el sol de la cajuela del Camaro. Probó la sangre en sus labios y supo que las lágrimas no se quedaban atrás.

—No te entiendo, hombre —Logró decir.— Quiero decir, ¿qué es lo que quieres?

El aliento de Billy estaba en su oído.— Quiero oírte admitirlo.

Steve se sintió enfermo. Todo era demasiado: sus fracasos, sus secretos, su angustia, el dolor interminable de las manos de Hargrove sobre él, todavía retorciéndose. Estaba perdiendo la concentración, su hombro ardiendo. Él sólo quería que todo se detuviera. Él quería…

—Bien, admitiré lo que sea que... solo...

Al borde de la confesión, se oyó un grito.

Jonathan. Sus palabras enojadas pero incomprensibles. Una oleada de alivio cuando agarraron a Billy y lo apartaron.