a study in attraction

fifteen

El “Centerfield” de John Fogerty rugió desde los parlantes del Hawkins Stadium. Steve miró hacia las gradas mientras se acercaba al plato. Nancy le gritó a través de sus manos, aplaudiendo con entusiasmo mientras él practicaba algunos golpes.

Pero no Jonathan. Otra vez.

Steve había tratado de ser comprensivo con la necesidad de Jonathan de trabajar a tiempo completo durante el verano, pero las frecuentes ausencias aún le dolían. Empujó la decepción a un rincón de su cerebro donde había estado guardando todo en lo que estaba decidido a no pensar.

Como los sobres demasiado delgados y sin abrir que recibió de las universidades a las que se había postulado.

O la mirada de suficiencia que Billy le había dado desde la torre de salvavidas que lo obligó a reconsiderar un trabajo en la piscina.

Por más desanimado que se sintiera, Steve estaba jugando un buen juego. Ya había anotado un jonrón que empató el juego y dos carreras impulsadas. Ahora, continuó canalizando su miseria en un impulso físico deliberado, dándose un último estiramiento de cuello ineficaz y secándose el sudor del labio superior con el dorso de su guante de bateo. Concéntrate, Harrington, concéntrate.

Abajo por dos carreras, el equipo contrario había traído a un lanzador de relevo y con una breve mirada al montículo, Steve sintió problemas. La tranquila mirada del apuesto relevista negro era incómodamente íntima. Terminó para su primer lanzamiento con una sonrisa y le dio a Steve un guiño rápido y sugerente antes de clavar una bola rápida justo en el plato.

La cara de Steve se sintió caliente cuando su bate hizo contacto, disparando la pelota hacia arriba y hacia atrás donde aterrizó suavemente en el guante del receptor para un out fácil.

Mientras cargaba equipo en su baúl, Steve escuchó el crujido de pasos que se acercaban sobre la grava.

El lanzador de relevo se había quitado el uniforme y se había puesto unos vaqueros ajustados con lavado ácido, zapatillas altas blancas y una camiseta amarilla desteñida que acentuaba su figura esbelta. Era aún mejor guapo de cerca, más alto que Steve por unas dos pulgadas, con una sonrisa fácil que llegaba a sus cálidos ojos marrones.

—¿Harrington? —Preguntó, extendiendo su mano.

—Uh, sí, Steve, en realidad —El apretón de manos, firme y confiado, le provocó a Steve un escalofrío eléctrico hasta llegar a sus Nike.

—Soy Josh —Ofreció el lanzador, retirando su mano con una risa suave.— Jugaste un buen juego.

Limpiándose las manos sudorosas en la parte delantera de su uniforme, Steve comenzó a deambular nervioso.— Sí, realmente pensé que los teníamos despiertos hasta la última entrada. Ese motor de arranque tuyo estaba en serios problemas, ¿sabes a lo que me refiero? Pero luego te trajeron y, wow, eras tan… realmente eras algo.

Steve sintió que le faltaba el aire, su mirada inquieta recorrió la línea de la mandíbula bien afeitada de Josh, los músculos de sus antebrazos, esas manos fuertes.— Es decir, quiero decir, tu bola rápida es bastante impresionante… pero probablemente escuches eso todo el tiempo… Mira, tengo que irme, Josh, ¿verdad? Tómatelo con calma, hombre —Casi tropezó con la puerta de su auto, maldiciendo por lo bajo. Josh intervino:

—Oye, Harrington, lo siento, ¿Steve? ¿Podrías darme un aventón? Mi tío está haciendo una barbacoa y el juego se retrasó un poco.

—Seguro, ¿Por qué no? —Steve murmuró, acomodándose en el asiento del conductor antes de que Josh pudiera captar la mirada inquieta en su rostro.

Puso en marcha el coche, "When Doves Cry" a todo volumen. Steve se movió para bajar el volumen, pero Josh extendió una mano para detenerlo.

—Nah, nah, nah. Mi hombre, Prince, necesita ser tocado en voz alta, de lo contrario, hiere mis sentimientos —Sonrió.— El lugar de mi tío está en Washington.

Steve no pudo pensar en nada que decir, así que simplemente condujo en silencio, tratando de respirar el aroma almizclado de la colonia de su pasajero sin parecer obvio. Josh tarareaba junto con la música, a veces interviniendo en las partes de falsete.

—Oye, este es un buen paseo, hombre. ¡Asientos de piel! ¿Cómo conseguiste un auto como este? Debes ser una especie de chico rico —Su tono era burlón, pero las palabras picaron.

—Solo suerte, supongo —Steve se encogió de hombros, tratando de mantener el buen humor.— Te gustan los autos, ¿eh?

Josh consideró esto.— Me gustas, en realidad.

Steve se pasó una mano por el cabello y dejó escapar un largo y lento suspiro, fingiendo obsesionarse con conducir mientras se detenía en una señal de alto. Las audaces palabras de Josh flotaron en el aire y Steve pudo sentir el peso de la mirada de su pasajero mientras esperaba una respuesta.

—Tú no… —Steve se aclaró la garganta, negándose a apartar la vista de la carretera.— Ni siquiera me conoces.

—Bastante justo —Dijo Josh, suavemente— Pero sé un poco. Sé que te encanta jugar a la pelota, y que sabes de buena música. Aprecias un buen automóvil. Y, lo más importante, sé que la primera vez que me miraste… que te gustó lo que viste.

Steve intentó una risa que era más un silbido que se disolvió en un ataque de tos.— Ese es un gran ego que tienes ahí, Columbo —Logró decir.— Realmente me tienes todo resuelto, ¿eh?

—No es nada de lo que avergonzarse, hombre —Comentó Josh, estirando la mano y apretando el muslo de Steve para enfatizar.— Solo sé estas cosas, eso es todo. Solo me estoy registrando, en caso de que estés interesado.

Josh apartó la mano y Steve se sorprendió de lo mucho que echaba de menos ese breve contacto. Esta conciencia de su soledad lo sorprendió y se dio cuenta de repente de que había estado obsesionado con ser justo con Jonathan, temeroso de parecer un niño rico necesitado y malcriado. No podía culpar a Jon, y no lo hizo, pero si era honesto, se sentía abandonado.

Y aquí estaba Josh. Queriéndolo y diciéndolo. Haciéndolo tan fácil para él simplemente tomar lo que quería sin culpa o vergüenza arrastrando su conciencia...

—Este es el lugar de mi tío, aquí —Josh señaló un desnivel azul y blanco extrañamente familiar a la derecha, su largo camino de entrada lleno de autos. Marvin Gaye canturreó desde el patio trasero.

Steve aparcó junto al bordillo, abatido. Josh fue a abrir la puerta pero lo pensó mejor, buscó en la bolsa de deporte que tenía a sus pies algún objeto desconocido, y finalmente sacó una pelota de béisbol y un bolígrafo. “Para mi fan número 1”, se rió, garabateando en la pelota. Salió, cerró la puerta y lanzó la pelota suavemente a través de la ventanilla abierta del auto con una última sonrisa.

—Gracias por el viaje, Steve. Seguro que juegas un buen juego.

Steve todavía estaba sentado en su automóvil pensando en un número de teléfono garabateado en una pelota de béisbol cuando otro vehículo se detuvo junto a la acera delante de él. Un Ford LTD con un silenciador defectuoso.

Will Byers saltó del auto de su hermano y llamó a Lucas Sinclair, quien lo saludó desde el porche delantero. El primo de Josh, Lucas.

Mierda.