𝐅𝐈𝐋𝐋 𝐓𝐇𝐄 𝐇𝐎𝐋𝐄

XVII - TRUST

— 🫐KALE🫐 —

♫ Current Joys - Kids.

— Dégage ta fumée de là, du con ! De son tabac, Dixon aveugle Connor. Stefan, c'est à ton tour.

- Deck ? Tu te prends un plus quatre. Zain, tu ne joues pas. À toi, G.

- Uno fin de jeu ! Buvez tous, bande de connards ! Jubile Ghalen.

Tous riant à ventre déboutonné, McLain à l'arrière du pick-up Chevrolet vert, bouquet cartonné de bière, il en distribue à chacun.

- Une ?

- Non, merci.

Prolongé dans le coffre ouvert, cœur sur la main, papier aussi vide qu'un trou noir. Dévouée mine de crayon jaune moutarde, immobilisée, de part, mon manque d'inventivité. Zain bougonne :

- La Cubanisto c'est vraiment dégueulasse.

- Normal, c'est ma pisse ! Chari Stefan partialement ivre. Tu bois ma pisse, putain, j'ai toujours su que tu avais des fantasmes bizarres.

- Connor, avec moi ! On va faire se rafraichir !

Ghalen la marche hypothétique, canette empoignée, dépourvu d'un pull, influence Zain puis Liam à lui emboiter le pas.

- Sérieux mec, on va se baigner en plein automne ? Questionne Connor.

- Bah quoi, je croyais que tu aimais les défis ? Si tu ne viens pas, Z et moi on y va ! Regarde-le, il a aussi enlevé son t-shirt !

Protestant, tissu fugue de son torse. Chaussures, chaussettes subissent également la destinée. Empilement se fait leurs habits autour du vieux banc en bois. Boisson dressé au ciel, Dixon ajoute :

- Aux trois culs de Brooklyn ! Putain, regarde-moi cette vue !

Là, trois troncs disparaissent en l'eau glacée du lac. Moindre est la seconde avant qu'ils ne remontent à la surface. Affrontement amiable évolue baignade. Coudes brassant barrière chétive, pieds en défense contre l'ennemi.

Zain, solitaire contre deux autres, capitule. Connor, de joie, le noie. Bras levés, à gorge déployée Ghalen et lui acclame victoire, délaissant le brun paradoxalement mort.

- Qu'est-ce que tu fabriques, Shakespeare ? Un poème pour ta dulcinée ? Théâtralement, Dixon mime une révérence.

- Je ne te pensais pas aussi cultiver pour sortir ne serait-ce qu'un dramaturge. Répliquant, il m'asperge de bière.

- Je pensais que sa culture générale se limitait au dernier album de Beyoncé. En rajoute Stefan s'abreuvant d'alcool.

McLaine, pour toute réponse, lui cède un doigt d'honneur. Me revenant, du menton il souligne pliement bleu.

- Ce n'est rien... Sourcils arqués, l'air soupçonneux, j'ajoute : Ca m'aide à communiquer... Pour autant, avec le vacarme que vous faites, je n'arrive pas à écrire un mot.