The Mind Arts (Tradução)

Capítulo 07: A Torre

Na vida, ao contrário do xadrez, o jogo continua após o xeque-mate" -Asimov

___________

Grindelwald olhou para o mar gelado à sua frente, como já havia feito um milhão de vezes antes. Sua única visão de sua única janela em sua pequena cela era a mesma de sempre. Permaneceu estático, inalterado, enquanto seu corpo era vítima da inflexível marcha do tempo. Uma vez que o cabelo rico e grosso caiu de sua cabeça, seus dentes apodreceram. Ele não tinha espelho, mas podia imaginar sua aparência doentia. Imagine o suficiente para compará-lo com a memória de seu eu mais jovem.

Ele se sentou curvado na cama com o queixo erguido, os olhos erguidos mesmo quando tremiam.

Poderoso e decrépito.

Sua cela estava imunda e ele também. Um imundo senhor das trevas aprisionado em sua própria torre. Preso sob encantamentos que ele próprio teceu. Ele sentiu raiva, mas estava tão longe. Silenciado não só pelo tempo, mas pela futilidade.

Dumbledore.

Ele havia perdido.

Dumbledore.

Ele amaldiçoou novamente.

Dumbledore.

Ele repetiu em sua cabeça.

Dumbledore .

Ele foi traído.

Alvo.

Seu amigo se voltou contra ele. Deixou-o e tudo o que poderia ter sido, tudo o que havia imaginado, para apodrecer nesta torre destruída.

E podridão ele tinha. O fungo prosperou na alvenaria úmida e suas primeiras tentativas de permanecer limpo e longe dela estavam fadadas ao fracasso. Ele havia desistido disso também.

Ele sabia que sua mente se deteriorava, podia sentir isso. Talvez o conhecimento de sua própria dilapidação fosse um fardo tão pesado quanto a própria doença. Ele caiu em ruínas.

Ele estava sozinho, como antes de conhecer seu amigo. Ele passou a vida superando os outros. Seus colegas em Durmstrang não podiam competir com ele. Eles não podiam entendê-lo.

Ele estava sozinho lá também.

Mas então ele conheceu seu amigo, alguém que poderia ficar ao seu lado.

Ele pensou na garota que morreu no vale de Godric. A garota que o irmão de Albus amara e a quem o próprio Albus detestara.

A garota assassinada.

A morte dela havia tirado tudo dele. Dividir seu primeiro e único relacionamento pelas costuras. Seus sonhos foram destruídos. Ele olhou ao redor de seu quarto, não maior que um armário. O céu ficou escuro.

Então durma.

No sono, pelo menos, não havia tédio. Ele estava morrendo, ele sabia. Dormindo seus anos restantes de distância.

Ele acreditava que o novo Voldemort viria atrás dele. Não para libertá-lo com qualquer oferta de parceria ou qualquer bobagem. Mas por seu conhecimento. Para aprender com ele. Mas, ele não tinha.

Era um tipo diferente de traição, mas, como tudo o que ele sentia agora, era uma coisa distante e ele quase se sentia traído por esse 'Voldemort' como se sentira por Dumbledore. Seu conhecimento, ao que parecia, iria congelar com ele nesta prisão. Ele tinha sido um grande mago que sabia mais sobre conjuração, feitiços e transfiguração em todo o mundo, exceto um. Seu igual.

Ele nunca havia tentado escapar de sua torre. Ele sabia que era inútil. Ele construiu este lugar tijolo por tijolo e o encantou desde o início. Seu palácio era impenetrável e, quando os alemães vieram garantir que não houvesse fragilidades na estrutura, elas haviam sido incineradas ou pulverizadas.