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Un paio di giorni dopo, un Simone in pieno shopping spree non perde occasione d'acchiapparlo per il braccio e trascinarselo, in un turbinio di bustine e pacchetti, dentro un negozio di intimo.
Manuel ha già un magone alla gola, che le parole di chicca continuano a girargli in testa ad ogni segno di rosso scorto dai suoi occhi, ma poi Simone decide di tentare d'ucciderlo definitivamente, fermandosi all'angolo delle occasioni nel reparto donna e allargando tra i due indici uno scampolo di stoffa talmente effimero che Manuel fatica anche a deglutire.
"Che ti pare?"
Eh, che gli pare.
Gli pare che c'ha 'no scafandro da palombaro nelle mutande, ecco che gli pare.
Sposta le buste a coprirsi l' inguine con quanta più nonchalance possibile - and that is to say, none.
"Ma che- che ce devi fare?"
Balbetta, e Simone rotea gli occhi e sbuffa, come se da Manuel s'aspettasse, in quel preciso momento, il pieno controllo delle sue facoltà cognitive.
Manuel vorrebbe tanto dirgli che se non riesce a parlare è soltanto colpa sua, ma crede sarebbe controproducente, quindi resta zitto.
"Metterle, no? Portano bene, o almeno dovrebbero, e poi sono carine. Guarda che bel fiocchetto".
L' aveva visto da prima, Manuel, il fiocchetto.
E sì, è un bel fiocchetto.
"Vabbè va', te le compro io".
E Manuel è più rosso delle mutande che c'ha Simone in mano, non lo sa proprio perché non s'è stato zitto, che aveva deciso di starsene zitto, però Simone lo ringrazia con un bacino su uno zigomo, quindi è contento lo stesso.
E poi c'è tutto un'altro tipo di soddisfazione a percorrerlo, la sera di capodanno, quando scorge il bordo in pizzo delle mutandine spuntare a fasciare i fianchi di Simone al di sopra della linea dei jeans.
Ce le ha messe lui lì, in un certo senso.
E potrebbe rivendicare anche il diritto di toglierle, ipoteticamente.
Intanto si concede di sfiorarne i ricami con la punta delle dita ogni volta che Simone s'avvicina.
