Maxine Wheeler e Travis O'Brien podem até estudar na mesma faculdade, mas vivem em universos completamente diferentes.
Max está interessada apenas em terminar os seus estudos e passar despercebida, enquanto Travis, apesar de ser o centro das atençõ...
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Eu me sinto um pouco zonzo. Talvez seja normal depois de levar uma pancada tão forte na cabeça, mas pensar positivo não ajuda em nada, pois a dor insuportável continua se espalhando desde o corte aberto na testa até o queixo, o que reflete na dor fina como um fio de cabelo que reverbera pelo meu crânio.
Puta merda, estou todo quebrado!
Meu único consolo é a garrafa de bourbon que seguro, e bebo longos goles de uísque na esperança do líquido âmbar anestesiar a dor, coisa que não acontece: meu método parece irrelevante, e o efeito que consigo é uma enjoada embriaguez.
Ótima maneira de terminar uma sexta-feira à noite.
— Porra, O'Brien — Brandon faz uma careta depois de avaliar o meu estado. — Você tá todo fodido.
Esboço um sorriso sarcástico, e tenho certeza de que os meus dentes estão sujos de sangue: o gosto de ferro na minha boca é bastante forte, o que faz o sabor do álcool ter uma degustação ainda mais desagradável.
— Jura, cara? Nem percebi — debocho.
Ele revira os olhos; Brandon nunca foi o fã número um do meu sarcasmo, e que se dane ele!
— E essa testa aí? — ele indica o corte com o queixo. — Parece que você tem um problema e tanto. Acho que precisa de um médico.
Olho para ele friamente.
— E dizer o que a ele? Se eu chegar no hospital nesse estado, com certeza vão querer saber como eu consegui essa belezura aqui.
A mandíbula dele tenciona.
— Acho que um médico está fora de cogitação — por que não estou surpreso? Esse babaca não está nem aí para mim: tudo com o que ele se importa é o dinheiro. — Mas você precisa dar um jeito nisso, cara.
Essa insistência está me irritando. Já estou mais do que puto, e se Brandon continuar torrando minha paciência com algo que ele não dá a mínima, aí eu serei obrigado a abrir um buraco na testa dele para ficarmos combinando.
— Eu me viro — murmuro. — Passa a minha grana para eu dar o fora daqui e dar um jeito nisso.
Brandon retrai o canto da boca.
— Sempre direto ao ponto, não é mesmo, O'Brien?
Lanço um olhar penetrante para ele.
— Aprendi com o melhor.
Ele dá uma risadinha — mas não parece haver muito humor no ato — e enfia a mão dentro do bolso interno da jaqueta, tirando de lá um bolo de dinheiro preso com um elástico. Brandon conta as notas com muita precisão e concentração antes de me entregar um amontoado de dinheiro que, ao largar a garrafa de uísque no chão, eu pego e enfio dentro do bolso, já que minha outra mão está inútil no momento.
