Потерянная во времени

5.

После обеда я с головой погрузился в работу. И всё же часто мой взгляд устремлялся к портрету. Я смотрел в глаза девушки и мне хотелось узнать кто она. Что с ней стало? Несколько раз я порывался достать дневник, но каждый раз одергивал себя. Работа важнее всего.

Но сосредоточиться на чём-либо сегодня не получалось. Мысли витали где-то далеко и я никак не мог собрать их в кучу.
Боролся сам с собой, как мог, но проигрывал в этой борьбе. В конце концов не выдержал и, поднявшись, подошёл к портрету:
-Да что в тебе такого? Или это со мной что-то не так?- я начинал злиться на себя.

Что-то было в нём такого, что заставляло мой взгляд снова и снова устремляться к нему. Или всё дело в самой девушке? Я не мог понять этого, как не пытался.
Какой она была?

Поняв, что всё равно не могу думать ни о чём другом я открыл ящик стола и достал дневник.
Вот они девичьи тайны, мечты, грёзы... душевные порывы девушки, которой уже нет.
Я открыл первую страницу.

28 августа 1760г
Сегодня прекрасная погода, светит солнышко, я решила посидеть в саду с книгой. Маменька не одобряет моего увлечения романами, но мне нравится читать. Люблю представлять, как выглядели герои, это так увлекательно, намного интереснее, чем реальная жизнь, в которой почти ничего не происходит.

Мы живем, можно сказать, в глуши, папенька не любит светские развлечения, поэтому наша жизнь размеренна и однообразна. В ней мало каких-то выдающихся событий, я не жалуюсь, мне больше нравится читать, чем вести пустые светские беседы.

Я, как маменька говорит, "на выданье", поэтому  только и слышу ты обязана и ты должна. Это навевает тоску. Всё чаще я думаю о том, что скоро мне придется выйти замуж и покинуть этот дом. Меня это пугает, неизвестность всегда пугает, это же нормально правда?

Каким будет мой супруг? Будет ли он добр ко мне? Будет ли любить меня? И смогу ли я его полюбить?
Как изменится моя жизнь? Одни вопросы и так мало ответов.
Маменька просит довериться им в вопросах замужества, но иногда, в её взгляде на меня проскальзывает тревога, хотя она и старается это не показывать.

Последнее время она бледна и редко выходит из комнаты, чтоб успокоить нас, она говорит, что это просто усталость, но мне кажется она от нас что-то скрывает..."

Раздался стук, погруженный в  чужие воспоминания, я даже не сразу понял, что стучат в дверь. Убрав дневник в стол, я сказал:
- Войдите!
- Мистер Фаррел, ужин готов, Вам накрывать в гостиной?
- Да, миссис Харрис, и поставьте приборы себе и для мистера Бенсона, я скоро спущусь.