Потерянная во времени

16

Я перевернул страницу:

17октября 1760 год
Вот и всё.
Почему я ещё жива?
Почему моё сердце не остановилось в тот миг, когда он вышел за дверь нашего дома? Вышёл навсегда.
Как я ещё дышу? У меня чувство словно мне разворотили грудную клетку и вырвали сердце живьем.

Как я сдержала при папеньке слёзы и не кинулась в след за ним? До сих пор не знаю.
Я стояла, сжимая руки до боли и смотрела как он уходит из моей жизни...уходит навсегда...
Во мне что-то умирало медленно, с каждым его шагом...
Он не обернулся.

Всё что у меня от него осталось это единственное письмо, адресованное мне, которое он спрятал в портрете.
Я выучила его почти наизусть, стараясь запечатлеть в памяти каждую строчку, каждую букву, написанную его рукой...
Я не могу сдержать слёз, я рыдаю так, словно кто-то умер...словно умерла я...

Я оторвался от дневника и мне самому хотелось плакать, боль графини почему-то отзывалась внутри меня такой же болью. Она жгла внутренности каленым железом, разъедала как кислота. Словно её боль-это моя боль. Я задыхался.

Я поднялся, открыл окно и подошел к портрету.
Сняв его со стены я обсмотрел его со всех сторон и заметил, что в одном месте рама чуть чуть отходит. Я прошел в кабинет, взял нож, которым вскрывал письма и осторожно, чтоб не испортить портрет, поддел рамку.

Внутри лежал потрепанный листок, сложенный в четверо.
Я осторожно развернул его и у меня закружилась голова, руки дрожали, так что строчки расплывались перед глазами.
Я пошатнулся, ухватившись за край стола и листок выскользнул из моих ослабевших рук.
Я уставился на него, ничего не видя перед собой.

В голове набатом стучала одна мысль " Как это возможно? Как???
Это немыслимо!
Невозможно!"
В ушах шумело, впервые в жизни я был на гране обморока.
Может я сошёл всё таки с ума и теперь у меня галлюцинации?

Может нет ни особняка, ни миссис Харрис, ни Бенсона, ни портрета, ни дневника?
Мне нужно было понять, что в моей жизни было реальным? Смерть родителей...приют...
Может я там свихнулся?
И сейчас  я в лечебнице для душевнобольных живу в иллюзиорном мире?

Это больше было похоже на правду, потому что всё остальное выходило за рамки реальности и моего понимания.
Я всерьез засомневался в своём здравом рассудке, реши я рассказать об этом хоть кому-нибудь, мне бы никто не поверил. Хотя о чем я?Как можно поверить, если  я сам себе не верил, не верил своим глазам...