Потерянная во времени

15.

Убрал дневник, время приближалось к обеду.
Я не мог сам себе объяснить, что со мной происходит.
Почему всё это, так задевает меня за живое?
Я должен жить своей жизнью, вместо этого я всё больше погружаюсь в прошлое, теряя связь с настоящим, словно проживая чужую жизнь.

Весь остаток дня я был занят делами, решая текущие задачи, что позволило хоть немного отвлечься. Но полностью  выкинуть её  из головы я не мог, мечтая лишь о том, чтоб поскорее закончился день и я мог закрыться в своей комнате с дневником наедине.
Почему простая тетрадь с чужими мыслями стала настолько важна мне?

Это был всего лишь портрет, несуществующей девушки,  но для меня она была реальнее, чем все, кого я встречал до сих пор.
Я должен был дочитать его, должен и всё тут, словно от этого зависела моя жизнь...бред какой-то.

Время тянулось очень медленно, вызывая во мне раздражение.
За ужином я опять побыстрее хватал еду кусками, почти не жуя, чем вызвал неодобрение и упрёк от миссис Харрис, но мне было всё  равно.
Я спешил наверх к ней, словно на очередное свидание, считая минуты до встречи. Похоже я всё таки рехнулся.
Но когда я открывал дневник сердце трепетало от предвкушения.

13 октября 1760 год
Когда мы вместе время летит неотвратимо... Иногда мне кажется, что я чувствую каждое движение минутной стрелки... хочется кричать "Остановись пожалуйста!"
Ведь мы толком не успели узнать друг друга, столько всего  ещё не сделано, не сказано...

Но оно неумолимо утекает, словно песок сквозь пальцы...
Это "наше время", которого так безумно мало...
Пара дней, пока он закончит мой портрет-это всё что у нас осталось...
И осознание этого разбивает наши сердца в дребезги, на тысячи острых осколков, которые раня всё внутри оставляют незаживающие раны...

Он и так старается работать, как можно медленней, вызывая на себя гнев папеньки, я знаю почему он это делает, я вижу это в его глазах.
Он так же, как и я, страшится того дня, когда всё будет кончено...
Когда у него не останется предлога приходить в наш дом.
Я пыталась уговорить папеньку, чтоб он написал и его портрет или маменьки, но он и слушать не захотел.
Почему счастье так мимолетно?

Каждое утро я просыпаюсь в предвкушении новой встречи, надеваю платье, расчесываюсь, завтракаю, музицирую...пытаюсь хоть как-то убить время до встречи с ним...
Но тогда минутные стрелки, будто издеваются над моим бедным сердцем, словно и не двигаются вовсе, замирая на каждом делении...

Но я готова ждать его вечно, ради нескольких часов в его обществе...
Как я смогу жить без него?
Как смогу жить с герцогом?
Я не смогу, это выше моих сил, помоги мне, Господи...