Pensées Éparpillées

Angoisse

J'ai peur.

J'ai peur de vous perdre.
J'ai peur de ne pas être moi-même.
J'ai peur de pleurer.
J'ai peur de céder à la pression.
J'ai peur de ne pas savoir habiter ce monde.
J'ai peur de l'avenir.
J'ai peur de ne pas appartenir.
J'ai peur d'être muette.
J'ai peur du feu dans mes oreilles quand j'écris.
J'ai peur de n'avoir jamais aimé.
J'ai peur que ça dure pour l'éternité.
J'ai peur de souffrir.
J'ai peur que tu t'éloignes.
J'ai peur d'avancer.
J'ai peur des paradoxes.
J'ai peur pour vous.
J'ai peur de ne pas savoir vous sauver.

J'ai peur.
De quoi ?
Je ne sais pas je crois.
J'ai vingt ans.
Une année de fac en sursis.
Une douleur dans le cœur depuis un an, quatre mois et vingt-et-un jour. Je ne peux pas le dire, vraiment, je ne peux pas.
Une seule échappatoire qui, parfois,
ne suffit pas.
Écrire. Disparaître.

J'ai peur.

J'ai une déviance d'orientation, je n'aime pas pareil.
Mais j'aime, j'aime et je crois.
Est-ce que ce n'est pas compatible ?
Aimer et croire.
Pourquoi ne veulent-ils pas de moi ?

J'ai peur... de moi. L'Épouvantard, c'est moi, le miroir du Risèd vous montre, heureux... Sans moi, sans que j'existe.

J'ai peur.

Et je suis fatiguée.

Mais je dois rester.

Je peux rester.

N'est-ce pas ?

Et puis, mourir ? Pourquoi faire ?

Je veux juste me mettre en veille...

Malheureusement, je ne suis pas un appareil.