Draco Malfoy and the Mortifying Ordeal of Being in Love | Dramione

Encontro noturno / Granger é sensível.

As primeiras horas da manhã encontraram Draco em seu escritório. Ele enviou uma missiva para Lady Saira, perguntando – embora se sentindo um pouco como um lunático – sobre quaisquer rumores que ela pudesse ter ouvido sobre a caixa de Pandora.

Terminada essa tarefa, ele trouxe alguma aparência de ordem para sua mesa e fez flutuar uma garrafa do raro Macpherson's Firewhisky em sua direção, junto com um copo.

Então ele se apoiou na chaminé em mangas de camisa e suspensórios, Firewhisky na mão, e olhou para as chamas dançantes.

O choque dos eventos do dia o estava alcançando, agora que o opimum não estava mais em seu sistema para entorpecê-lo.

Granger estava segura. Estivera perto, mas ela estava segura.

Ele não sentia nenhum dos sentimentos que normalmente aconteciam depois de uma briga com os Diretores. Às vezes era arrogância por ter tirado alguém corajosamente de uma situação impossível. Às vezes, se o triz fosse evitável, era uma tentativa de culpa fazer melhor da próxima vez. Principalmente, era simplesmente alívio.

Nada disso, esta noite. As imagens se repetiam em sua mente e tudo o que ele sentia era náusea. Sua forma caída contra a parede. Moore agarrando-a. Seu rosto, apertado pela mão enorme de Larsen. Seu balanço indefeso do braço de Larsen, quando ele a puxou para a porta.

Nenhum alívio. Apenas isso – esse tipo de tristeza.

Por que?

Draco encarou o fogo e se recusou, por um longo tempo, a colocar o porquê em palavras. Quando o fez, foi com pavor.

Era porque, que Deus o ajudasse, essa Diretora era preciosa para ele. E era além das atrações da Amortentia. Ela era importante para ele. Ele se importava com ela.

Todas as coisas que um Auror não deveria sentir. Pior, eram todas as vulnerabilidades que Draco odiava, em um pacote organizado.

Ele disse a si mesmo que não era amor – isso era um consolo. O amor foi feito para ser uma coisa boa. Borboletas e baboseiras com poemas e esse tipo de bobagem. Essa coisa? Essa coisa segurando ele pela garganta? Era uma coisa horrível. Ele sofria com isso.

Ela não deveria ser preciosa para ele. Ela deveria ser apenas... uma diretora. Eles não foram feitos para ser nada. Eles foram feitos para serem colegas, na melhor das hipóteses.

Ele tinha fodido magnificamente isso. Maravilhosamente. Uma merda.

Ela não deveria ser preciosa para ele. E, no entanto, ela era. Estar com ela era divino. Isso o espantava. Ele estava miserável. Ele estava obcecado. Ele estava mortificado. Enlouquecido. Repelido. Viciado.

Ele odiava isso. Ele não queria fazer parte disso. Ele não tinha pedido isso. Exceto em momentos de fraqueza induzida por Granger ou Amortentia, ele sabia o que queria. Ele queria permanecer desapegado, não conquistado e livre. Seu próprio homem.

(A propósito, era uma espécie de covardia. Era ter muito medo de perder alguma coisa e, portanto, não tentar em primeiro lugar. Era orgulho. Era uma aversão a se abrir e ser magoado. Dar a ela alguma parte de ele que ela poderia quebrar. Muito melhor ficar sozinho e chamar isso de liberdade).

Havia uma saída. Ele conhecia os protocolos. Ele deveria falar com Tonks e renunciar a esta missão. Deixar isso desaparecer ou explodir.

Talvez houvesse paz do outro lado.

Mesmo enquanto pensava nisso, ele sabia que não faria isso. Operacionalmente, o momento de tal renúncia seria simplesmente terrível. Mas além disso – foda-se os protocolos. Foda-se qualquer coisa que possa colocá-la mais longe dele. Ele não queria perder essa coisa. Ele era muito egoísta. Ele era muito viciado. Ele queria continuar esse tipo de dança contínua, infinitamente cuidadosa e farouche. Paquera que fingia não ser. Lapsos que foram rapidamente atribuídos ao álcool e varridos para debaixo do tapete.