En esta colección de relatos cortos y de pocos capítulos, echaremos un vistazo a la vida cotidiana de nuestro ángel y nuestro demonio y también a lo que les sucedió en otras épocas... y es que algunas cosas sólo pueden pasarles a ellos...
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La ilustración que acompaña a este fic es un fantástico dibujo de SoSo (#soso_art_87). Por favor, si os gusta, pasad por su instagram para darle cariñito. A mi me encanta, creo que ha resumido en una imagen perfectamente la esencia de esta historia.
La niebla caía como una sábana sucia sobre el silencioso cementerio, convirtiendo todos los perfiles en líneas difusas y todas las siluetas en acechantes seres surgidos de las sombras. Blaine MacBean se estremeció y se arrebujó en el gastado cuello de piel de marta que coronaba su enorme y viejo abrigo. La mujer, que con gran pesar estaba dejando muy atrás la treintena, miró temerosa a su alrededor. La vieja bruja le había asegurado que siempre funcionaba, siempre que se hiciera cumpliendo escrupulosamente el ritual, se dibujaran bien los símbolos y la sangre fuese fresca. Echó otro vistazo a su alrededor. Con aquella espantosa humedad, iba a acabar agarrando un resfriado. Desde luego, no podía estar más indignada. Una mujer de su alcurnia, perteneciente al noble clan de los MacBean, obligada a esperar en aquellas condiciones... el hecho de que estuviese arruinada y sin más servicio que un criado cojo y una doncella jorobada y tartamuda en un castillo que se caía a pedazos no era justificación para semejante trato. Todo lo que necesitaba era presentarse mañana en el cumpleaños de su viejo y adinerado tío para que sus apuros económicos desaparecieran. Ninguna mujer de la familia debía soportar esas condiciones... pero el viejo ávaro no le daría ni una libra partida si no se presentaba con un marido decente... Ah, por fin! Al fondo, cerca de la tapia del cementerio, le pareció adivinar que alguien se acercaba.
El recién llegado surgió de entre la niebla como sale el pus de un forúnculo. Miró a la mujer con una desagradable sonrisa en la que mostró una dentadura más podrida que su abuela e hizo una burlona reverencia.
- ¿Es usted quien quiere cambiar su alma por un marido, señora?- dijo el duque infernal Hastur
- ¡Por supuesto! ¿Acaso ve, memo zarapastroso, a alguna otra dama por aquí muy a menudo?- repuso Blaine con la voz de soprano que su robusta humanidad le proporcionaba- ¿No tiene vergüenza ni educación? Llevo una eternidad esperando aquí... ¡y con este tiempo espantoso! El servicio es pésimo, y quiero que conste que estoy muy descontenta hasta ahora con él.
Hastur, a quien el chaparrón había pillado de sorpresa, alzó las manos conciliador. Realmente, lo que quería en ese momento era arrancarle la cabeza a la gorda y jugar a los bolos con sus huesos, pero no estaba el Consejo Oscuro para tonterías y perder un alma en un trato iba a gustarles aún menos que un puñado de hormigas caníbales en los calzones. Y menos después de que su estúpido subordinado, Crowley, hubiera disuadido a una suicida de cometer su propósito, lo cual hubiera mandado su deprimida alma derechita al infierno. El Consejo le había pedido explicaciones a Hastur, y Hastur se las había ofrecido inmediatamente sacándolas a palos de las costillas de Crowley. Pero aún así, él estaba en el punto de mira, así que tenía que hacer las cosas muy bien.
